Y aunque tú no lo creas...

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______Foto: Noelia Palafox

Duermo más allá de la tarde,
la serenidad me reconoce
y la luz me infunde dinastía
para afirmarme libremente.

No necesito más vestimenta
que mi piel porque hay un viento
que me envuelve si tú me contemplas.
Siento un latido en mi pecho
que nació sin guerras,
que nació tan sólo de belleza,
y sé que la magia de tus ojos
puede hacerme silenciosamente eterna.

Da igual que no lo creas,

yo regreso a ti
para decir -¡no! ¡no!- para gritar
que nadie me apague este atardecer
ni las letras de tu nombre
cuando salpicas mis piernas
con tus besos verdes
y ajeno a mi retorno me quieres.

Mas no hay verano ni espera,
sólo un paisaje muy blanco
de poderosa ternura
que sobrevive al olvido
por el inconformismo de la gramática
suspendida en otro tiempo
en el que irremediablemente fui tuya.

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Leer en azul

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Foto: extraída de la red

Pasear las orillas del poema
y captar el misterio.
Dejar que te penetre la palabra.
Sentir su voz cercana
dibujar cualquier rumbo
y volver.

Y entre el silencio y la palabra
reconocer otra vida
y transmutarla como propia.

Pudiera ser que algunos sentimientos
sobrevivan en páginas abiertas
al mostrar una forma
donde cada fracaso es la victoria
de un corazón vestido de turquesa
que elige leer en los circunloquios.
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"tiempo a destiempo"

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Puedes pinchar la foto

Con los ojos pegados al papel y ese brillo que los viste anticipándose a un tesoro su voz poética te recibe y tú te dejas, sale a tu encuentro desde las páginas, como una buena anfitriona: amable, profunda y divertida.

Te pierdes en la frondosidad de las palabras, en un tiempo de adentro, en un tiempo sin horas, en la sinrazón de la memoria, a la intemperie, por los campos Elíseos, o a la luz de una farola. Y las palabras se hacen protagonistas.

Y ríes y piensas y sientes y te emocionas y te estremeces, y vuelves a reír y reflexionas. Después, algunos poemas más tarde, esa voz primera ya es amiga, te susurra y te hace algunos guiños que distienden, pero antes de que lo pienses llega otro relámpago a deslumbrarte o -tal vez- alguna de esas ternuras insobornables:

“Tu cuerpo es un relato interminable
y como cualquier cuento de aventuras
de los que frecuentaba antes de ti
no quiero que se acabe.”

Sutileza, ironía, inteligencia, sentido del humor, alguna que otra metafísica, amor y genialidad, con un denominador común que hace de hilo conductor; el autor, el poeta: Jose Luis Zuñiga, bajo mi humilde punto de vista, se refirma en cada poema y en cada verso porque late en ellos e incluso a algunos, no a todos, los doblega plantándoles cara, ingenio y arte. Te toma el pulso, te pasea por su tiempo, por sus calles, por la luz, por las penas, por las colas, por lo cotidiano y lo intangible, y todo ello con el singular "olor de sus versos".

Llegas al última página, un último poema te llena de infancia el alma, “en el parque”, con los ecos del que llueva que llueva, cierras el libro en la página 87, certificando y comprendiendo lo sugestivo del título; “tiempo a destiempo”.

Sonríes en silencio, acaricias la contraportada pensando que quizá se acabó demasiado pronto y una certeza inesperada te asalta: sabes que pronto volverá a reclamar una nueva lectura, a tus ojos y a ti.

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sin catalogar

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Foto: Noelia Palafox

Encontrar el camino de los pájaros
y contar las estrellas
hasta hacerme inocente
y si tuviera ganas de llorar
intuir que hay un espacio
que alarga tu sonrisa sin rodeos.

Y aunque todo parezca previsible
que no se compren besos por catálogo
cuando llueva tristeza en cada calle
y verde habite el musgo en tus pupilas.
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entre el derrumbe y la palabra, ¿hay luz?

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________________Foto: Noelia Palafox

Me he bañado esta tarde en tu agua fría
para ahogar mi triste condición
que cruje tentaciones en lamento.
He contenido el vértigo,
ha reptado tu nombre a mi garganta
como una nada atroz,
y ahora el frío incita las manos de la noche
a escribir tu epitafio.
La poesía duerme en los naranjos mustios
aprehendida de muerte
por si acaso regresa la palabra
y penetra mis ojos.

(Respiro moribunda
los poemas de amor arrepentidos
y mi voz queda rota en los cristales
junto a la transparente sonrisa de los muertos).
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Ternura

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A Marta

Esponja la razón. Sopla la pena.
De níveos corderos deja su huella.
Columpia el corazón como hace el viento
con la flor que decreta primavera.
Y huele a cucurucho de castañas en invierno.
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de siestas y tardes

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Foto: Paloma Corrales

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A Jose Luis Zúñiga,

que me invita a jugar con rimas y medidas y eso me gusta.

Hay un tiempo de tarde
que derrama su luz justo en el agua,
y hay un cielo cobarde
tan cercano y caótico que fragua
la costura y la etapa
por donde la existencia se me escapa.

Es un tiempo de siesta
donde cada palabra es un murmullo,
y me entrego dispuesta
porque sé que no habrá nada más tuyo
que mi sola ternura
que te despojará de tu cordura.

Y no hay conceptos
ni dudas ni obviedades que mitiguen
tantos viejos preceptos,
pues no comprenderé que nos castiguen
si bajo el cielo raso
combatimos la pena y el fracaso.

Y por eso da igual
no obtener el perdón de algunos dioses,
porque es lo natural
fundirnos y olvidar las otras poses.
Y si llega la muerte
nos moriremos sin que nos despierte.
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Una palabra (A mi hija)

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A mi hija

Quién sabe qué palabras te llegarán.

Posiblemente yo no las conozca,
pero un día encontraré una palabra
(o la inventaré)
que brote desde adentro
y te acerque el misterio de la vida.

Una palabra de luz,
de sustancia transparente,
una palabra no nacida, transgresora del lenguaje,
que nos regrese al origen de las cosas
y al pronunciarla nos transporte
al lugar donde el mundo pierde su memoria,
donde un minúsculo gesto sea un verdadero templo.

Será una palabra síntesis del amor
que ahuyente el temblor del miedo
y tendrá mucho que ver con el silencio;
una palabra de ayer para mañana.

Posiblemente yo ya no estaré y tú heredarás mi palabra.
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Se estrena un blog

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Es una gran poeta, no creo que necesite nigún tipo de publicidad, pero aun así os invito a que la visitéis, seguro que caeréis rendidos ante su saber hacer. Como dice Jaime Alejandre: "imprescindible".

Sólo hay que pinchar aquí: ELVIRA DAUDET.

Blanco de luz

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http://andresrueda.blogspot.com/2010/05/blanco-de-luz.html

A Andrés, que me pinta el alma

Entonces la luz conocía el lugar necesario,
los frascos de perfume guardaban sutileza,
el norte era el norte, y el sur un vaivén
de perspectivas para ahuyentar la tristeza
cuando ésta se hacía ajena a la conciencia.

Había frágiles anhelos desinteresados
en un suave viento de flores y de cigüeñas,
había murmullos blancos e inmaculados
que se resistían a ser apresados
porque la libertad siempre vuela con inocencia.

Nada importaba,
sólo el breve instante de inmortal belleza
en el que la luz se dejaba atrapar y comprendía
la antigua importancia de los sueños y su pureza.

Y era entonces,
(como una caricia inexplicable)
que yo me rendía sin requisitos y cruzaba la frontera.

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Gracias a ti Andrés, por tanta belleza.