Horche

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Autorretrato: María y Andrea (mi sobrina y mi hija)

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“Yesterday, love was such an easy game to play
Now I need a place to hide away “ (Lennon / McCartney)

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Huele la noche verde a madreselva,
tamborilean ecos de verbenas
que destilan antigua primavera,
hay un beso que espera en la bodega
al ritmo de guateque y en tinieblas.
Son recuerdos que viven tras la puerta
y crujen con nostalgia la madera.

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La luz de la memoria

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Foto: Noelia Palafox

Emancipar tu boca de mí misma,
que ni siquiera es boca, sólo sueño,
asumirme no elegida, ser nada,
cumplir la profecía de partir
mientras un viento aúlla acero y muerte
con sílabas al sol.

Perdida entre amapolas arrugadas
y escribiendo poemas de otros tiempos,
escribiendo derrotas
entre flores inertes y abedules muertos.
¿Qué puedo hacer conmigo?
Dímelo tú que callas el silencio,
tú, que escribes orgasmos
con la melancolía ineludible
de las palabras que nunca has de tener.

Mejor no digas nada,
ya se rompió la luz de la memoria
y la noche se duele de mi llanto
cuando muero en la duda y la tristeza
que tu silencio expande
al estrenar el mapa de lo inefable.
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Y aunque tú no lo creas...

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______Foto: Noelia Palafox

Duermo más allá de la tarde,
la serenidad me reconoce
y la luz me infunde dinastía
para afirmarme libremente.

No necesito más vestimenta
que mi piel porque hay un viento
que me envuelve si tú me contemplas.
Siento un latido en mi pecho
que nació sin guerras,
que nació tan sólo de belleza,
y sé que la magia de tus ojos
puede hacerme silenciosamente eterna.

Da igual que no lo creas,

yo regreso a ti
para decir -¡no! ¡no!- para gritar
que nadie me apague este atardecer
ni las letras de tu nombre
cuando salpicas mis piernas
con tus besos verdes
y ajeno a mi retorno me quieres.

Mas no hay verano ni espera,
sólo un paisaje muy blanco
de poderosa ternura
que sobrevive al olvido
por el inconformismo de la gramática
suspendida en otro tiempo
en el que irremediablemente fui tuya.

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Leer en azul

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Foto: extraída de la red

Pasear las orillas del poema
y captar el misterio.
Dejar que te penetre la palabra.
Sentir su voz cercana
dibujar cualquier rumbo
y volver.

Y entre el silencio y la palabra
reconocer otra vida
y transmutarla como propia.

Pudiera ser que algunos sentimientos
sobrevivan en páginas abiertas
al mostrar una forma
donde cada fracaso es la victoria
de un corazón vestido de turquesa
que elige leer en los circunloquios.
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"tiempo a destiempo"

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Con los ojos pegados al papel y ese brillo que los viste anticipándose a un tesoro su voz poética te recibe y tú te dejas, sale a tu encuentro desde las páginas, como una buena anfitriona: amable, profunda y divertida.

Te pierdes en la frondosidad de las palabras, en un tiempo de adentro, en un tiempo sin horas, en la sinrazón de la memoria, a la intemperie, por los campos Elíseos, o a la luz de una farola. Y las palabras se hacen protagonistas.

Y ríes y piensas y sientes y te emocionas y te estremeces, y vuelves a reír y reflexionas. Después, algunos poemas más tarde, esa voz primera ya es amiga, te susurra y te hace algunos guiños que distienden, pero antes de que lo pienses llega otro relámpago a deslumbrarte o -tal vez- alguna de esas ternuras insobornables:

“Tu cuerpo es un relato interminable
y como cualquier cuento de aventuras
de los que frecuentaba antes de ti
no quiero que se acabe.”

Sutileza, ironía, inteligencia, sentido del humor, alguna que otra metafísica, amor y genialidad, con un denominador común que hace de hilo conductor; el autor, el poeta: Jose Luis Zuñiga, bajo mi humilde punto de vista, se refirma en cada poema y en cada verso porque late en ellos e incluso a algunos, no a todos, los doblega plantándoles cara, ingenio y arte. Te toma el pulso, te pasea por su tiempo, por sus calles, por la luz, por las penas, por las colas, por lo cotidiano y lo intangible, y todo ello con el singular "olor de sus versos".

Llegas al última página, un último poema te llena de infancia el alma, “en el parque”, con los ecos del que llueva que llueva, cierras el libro en la página 87, certificando y comprendiendo lo sugestivo del título; “tiempo a destiempo”.

Sonríes en silencio, acaricias la contraportada pensando que quizá se acabó demasiado pronto y una certeza inesperada te asalta: sabes que pronto volverá a reclamar una nueva lectura, a tus ojos y a ti.

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sin catalogar

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Foto: Noelia Palafox

Encontrar el camino de los pájaros
y contar las estrellas
hasta hacerme inocente
y si tuviera ganas de llorar
intuir que hay un espacio
que alarga tu sonrisa sin rodeos.

Y aunque todo parezca previsible
que no se compren besos por catálogo
cuando llueva tristeza en cada calle
y verde habite el musgo en tus pupilas.
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entre el derrumbe y la palabra, ¿hay luz?

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________________Foto: Noelia Palafox

Me he bañado esta tarde en tu agua fría
para ahogar mi triste condición
que cruje tentaciones en lamento.
He contenido el vértigo,
ha reptado tu nombre a mi garganta
como una nada atroz,
y ahora el frío incita las manos de la noche
a escribir tu epitafio.
La poesía duerme en los naranjos mustios
aprehendida de muerte
por si acaso regresa la palabra
y penetra mis ojos.

(Respiro moribunda
los poemas de amor arrepentidos
y mi voz queda rota en los cristales
junto a la transparente sonrisa de los muertos).
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Ternura

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A Marta

Esponja la razón. Sopla la pena.
De níveos corderos deja su huella.
Columpia el corazón como hace el viento
con la flor que decreta primavera.
Y huele a cucurucho de castañas en invierno.
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