Y al final

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foto: extraída de la red

En sus ojos ternuras pedregosas,
espigas soñolientas,
mayúsculas de viento
y acaso un porvenir embalsamado,
un eco persistente en sus pisadas,
como un crujir de tiempo,
y un no sé qué viejísimo
que fragmenta su voz de soledades,

hoy quiso hacer balance de amuletos,
se acuerda de mañana
y permanece solo
(no hay mucho que contar),
tres libros de poemas, un sombrero
y un corazón cansado de pretéritos;
una fotografía de Lisboa
y un dolor siempre abierto.

En sus ojos un invierno de duelos.

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Un silencio de peces

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foto: extraída de la red

Cuando todos los pájaros vuelen
celebrando el desorden,
el paisaje concite los tranvías
a un silencio de peces,
y cuando los paraguas sean rojos,
el sollozo suicida,
la memoria bostezo y tu tacto un mar de algas,
recuerda que juramos una noche
abolir tenazmente el miedo
para no regresar al mismo cementerio.
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(con) versando con Jaime Alejandre

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... y la conversación fue proyecto y el proyecto realidad.

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El primer programa: Jaime Alejandre (AQUÍ)

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Su blog: Hazversidades poéticas

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* Cerré los comentarios porque me parecía justo que se comentara en "veoguada" (ellos se lo curran y han apostado por la poesía), desde aquí muchas gracias a todos los que os habéis acercado. Besos y abrazos.

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Desayuno

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______________________________________foto: extraída de la red

Yo quisiera decir que con otro pulso

la hierba y los colores,
pero algo no va bien:
no recuerdo el rumor de tu cintura,
no sé poner café,
¿azúcar o canela...?

¿Alguien puede indicarme la charla de los pájaros?

No, no sé el color del cielo
y hace rato que lo estoy mirando
con los ojos de lo trascendental,
pero se desvanece
como una delgadez de vena rota,
sin memoria, sin mí.

¿Alguien puede indicarme la palabra y la brisa?

Yo conocía el aire y los gorriones
de todas las mañanas,
pero esto no va bien:
no recuerdo la forma de las cosas,
observo desde cerca,
no sé poner café…

¿Te dije que el invierno vuelve blanco el tejado,

que a veces lloran sin saber por qué,
mis etapas, mi sombra y sus pisadas?
¿Te dije que la noche es como un éxodo
y que me embiste el miedo
por si acaso confundo lo vivido?
No sé poner café…

Tampoco sé tu nombre. No deja de llover.

foto: extraída de la red

orgasmo

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foto: extraída de la red

y sin embargo siempre son cortísimas
las tardes de los viernes;
si el deseo rasura tu voz
un misterio de ciervos
en mis muslos se hace agua,
entonces no hay más tiempo, sólo la leve luz
que anuncia una estampida.
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La genética de otra vez (R)

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_______________foto: Noelia Palafox

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Vendimiaré septiembres

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Foto: Noelia Palafox

Vendimiaré poemas en septiembre
con poética de agua,
y en pos de la palabra fusilada
no hallaré mariposas que me guíen,
solamente una lluvia repetida
de largas disciplinas
que nunca me sirvieron de rescate.
Y me iré entre aforismos que me miran,
porque me muero y no
cuando se escuchan todas las tristezas
manchadas con la sangre de adjetivos
que tienen la costumbre pordiosera
de cantar y llorar al mismo tiempo.

Vendimiaré septiembres,
gatos desenroscados y una luna
mordida por las dudas del silencio,
porque me muero y no.