No me gustan. Me saben a tu muerte.
No puedo definir ese sabor
ni recuerdo un silencio más viscoso.
La muerte siempre sabe a sed y a huesos.
[foto: Noelia Palafox]
jueves, 30 de junio de 2011
Nota: jueves, 30 de junio
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No me gusta ningún treinta de junio.
No me gustan. Me saben a tu muerte.
No puedo definir ese sabor
ni recuerdo un silencio más viscoso.
La muerte siempre sabe a sed y a huesos.
No me gustan. Me saben a tu muerte.
No puedo definir ese sabor
ni recuerdo un silencio más viscoso.
La muerte siempre sabe a sed y a huesos.
lunes, 27 de junio de 2011
Tabula rasa
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Cuando llegas al sur
y te dejas caer en la tristeza miope
de lo que pudo ser,
cuando duermes los días sin retorno
agotando sinónimos
y ensayas la penumbra sin espinas,
cuando llegas al sur
y quieres escribir la sangre y los vestigios
de todos los geranios,
cuando tus ojos pintan el verde y las pérgolas
e insistes en volver
al único principio que conservas intacto;
que todo se detiene y nada fluye,
cuando llegas al sur
y no puedes gritar lo que no tiene término,
permaneces inmóvil,
y te callas los versos dis-con-ti-nuos
sin redimir la culpa.
“El poeta no cumple su palabra
si no cambia los nombres de las cosas.”
Nicanor Parra
A J.S.M. A su histeriagrafía.
y te dejas caer en la tristeza miope
de lo que pudo ser,
cuando duermes los días sin retorno
agotando sinónimos
y ensayas la penumbra sin espinas,
cuando llegas al sur
y quieres escribir la sangre y los vestigios
de todos los geranios,
cuando tus ojos pintan el verde y las pérgolas
e insistes en volver
al único principio que conservas intacto;
que todo se detiene y nada fluye,
cuando llegas al sur
y no puedes gritar lo que no tiene término,
permaneces inmóvil,
y te callas los versos dis-con-ti-nuos
sin redimir la culpa.
[foto: Noelia Palafox]
Secuencia delirante (R)
.
Abrazo cada noche con oficio de amante
el orden inmutable de tus ojos
y dudo de la vida,
la pared subtitula —desvergonzada y pública—
el seno maternal de la inocencia,
las sonrisas que no me pertenecen,
los muertos en la arena,
yo te saludo desde mi recuerdo calcinado de amor
y anulo mis instintos en tus párpados,
hacia adentro, en lo errático.
Y descubro que no tiemblan mis manos
con esta gran mentira
ni con la misma lluvia incansable y ascética
que riega las caléndulas
de amarillo sin voz,
y da igual dónde vaya,
arrastro la tristeza de la tierra en mi carne,
te saludo si vienes hacia mí, pero casi no soy,
y sigo dando vueltas en la misma escena;
es tiempo de fantasmas todavía.
Héteme bien sentada al borde del vacío,
rumiando la agonía de lo eterno
con los labios pegados a un poema
que sueña en los suburbios
de la melancolía,
como una alternativa sin semántica,
abajo, muy abajo, en la humedad del llanto.
Abrazo cada noche con oficio de amante
el orden inmutable de tus ojos
y dudo de la vida,
la pared subtitula —desvergonzada y pública—
el seno maternal de la inocencia,
las sonrisas que no me pertenecen,
los muertos en la arena,
yo te saludo desde mi recuerdo calcinado de amor
y anulo mis instintos en tus párpados,
hacia adentro, en lo errático.
Y descubro que no tiemblan mis manos
con esta gran mentira
ni con la misma lluvia incansable y ascética
que riega las caléndulas
de amarillo sin voz,
y da igual dónde vaya,
arrastro la tristeza de la tierra en mi carne,
te saludo si vienes hacia mí, pero casi no soy,
y sigo dando vueltas en la misma escena;
es tiempo de fantasmas todavía.
Héteme bien sentada al borde del vacío,
rumiando la agonía de lo eterno
con los labios pegados a un poema
que sueña en los suburbios
de la melancolía,
como una alternativa sin semántica,
abajo, muy abajo, en la humedad del llanto.
(Foto: extraída de la red)
viernes, 24 de junio de 2011
(con) versando con Antonio Porpetta
Nos abrió generosamente las puertas de su casa y “con versamos” sobre su poética, su obra y sus viajes. Antonio Porpetta, no sólo escribe, sino que, desde hace tiempo, divulga la poesía por distintos lugares del mundo.
Amigo de José Hierro y Luis Rosales, entre otros, su vida ha sido, es y seguirá siendo el lenguaje y la palabra; un gran poeta, una excelente persona y por ende un magnífico conversador, podéis comprobarlo:
También tiene un blog donde nos va mostrando sus poemas y un poco de sí mismo:
Mi querido poeta, la conversación contigo adquirió el sentido de verdadera, dinámica y enriquecedora, todo un honor: muchas, muchísimas gracias.
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domingo, 19 de junio de 2011
Mismidad
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Respirar,
vaciar de pesadillas los pulmones
que crujen humedades
como si el aire sólo fuera vértigo,
respirar
sin medir la quietud que impone el muerto,
respirar
las ortigas, el barro y lo imposible,
mientras se hunden los ojos
de presagios insomnes y de nuncas,
respirar, respirar
obligatoriamente y deducirse a tientas.
a Batania, leyendo “La misión”
vaciar de pesadillas los pulmones
que crujen humedades
como si el aire sólo fuera vértigo,
respirar
sin medir la quietud que impone el muerto,
respirar
las ortigas, el barro y lo imposible,
mientras se hunden los ojos
de presagios insomnes y de nuncas,
respirar, respirar
obligatoriamente y deducirse a tientas.
[El cuadro: Tête d'home (Pablo Picasso, 1921)]
viernes, 17 de junio de 2011
Que no, que no hay abismo...
.
Guarda tu pena, amor,
con las nueces
que sin querer robaron tu voz,
guárdala del misterio seco
de la lluvia templada,
del azufre y la súplica;
(que no se entere, amor, que no se entere,
que tu sombra porfiada me ha guiado,
como un ruido de lápiz,
por renglones de versos y sollozos),
guárdala en la tercera estrofa,
que viva sin su dios
y conozca la zona fría
donde fermenta cada noche tu delirio,
que llore todas, todas las sílabas,
que retroceda,
que no se afane, no,
que esta noche de luna roja
(cuando llegue a ti
con la facilidad de los membrillos),
no nos ha de vencer siquiera el miedo.
(Que no, no hay abismo).
.
"De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo"
Antonio Vega
Guarda tu pena, amor,
que sin querer robaron tu voz,
guárdala del misterio seco
de la lluvia templada,
del azufre y la súplica;
(que no se entere, amor, que no se entere,
que tu sombra porfiada me ha guiado,
como un ruido de lápiz,
por renglones de versos y sollozos),
guárdala en la tercera estrofa,
que viva sin su dios
y conozca la zona fría
donde fermenta cada noche tu delirio,
que llore todas, todas las sílabas,
que retroceda,
que no se afane, no,
que esta noche de luna roja
(cuando llegue a ti
con la facilidad de los membrillos),
no nos ha de vencer siquiera el miedo.
(Que no, no hay abismo).
.
martes, 14 de junio de 2011
Nota: lunes, 13 de junio (luna casi llena)
.
¿por qué me siguen esos ojos grises?
¿por qué me hablan?
(¿será que van cargados de paréntesis
y acaso necesitan un poema?),
yo, que me refugiaba siempre sola,
hoy desando certezas legendarias
persiguiendo un brillo de pronombres
donde sea posible conjugarme.
¿por qué me siguen esos ojos grises?
¿por qué me hablan?
(¿será que van cargados de paréntesis
y acaso necesitan un poema?),
yo, que me refugiaba siempre sola,
hoy desando certezas legendarias
persiguiendo un brillo de pronombres
donde sea posible conjugarme.
(Foto: Noelia Palafox)
sábado, 11 de junio de 2011
Llorar sin precaución
.
Te preceden los pájaros
que cantan sin pudor tu soledad
y en tu alcoba hay hormigas de mil años
(las seis de la mañana y parece de noche),
en tu alcoba hay medusas
de muertos que murmuran lo difícil
que es vivir sin sus ojos,
las seis de la mañana y sientes el dolor
de un corazón desnudo
que tiembla la extrañeza de no saber quién eres,
te preceden los pájaros,
la vida, las campanas, los salmos y la tierra,
no puedes esperar
y lloras la derrota sin tomar precauciones.
.
a Ángela, por sus lágrimas y sus silencios
que cantan sin pudor tu soledad
y en tu alcoba hay hormigas de mil años
(las seis de la mañana y parece de noche),
en tu alcoba hay medusas
de muertos que murmuran lo difícil
que es vivir sin sus ojos,
las seis de la mañana y sientes el dolor
de un corazón desnudo
que tiembla la extrañeza de no saber quién eres,
te preceden los pájaros,
la vida, las campanas, los salmos y la tierra,
no puedes esperar
y lloras la derrota sin tomar precauciones.
.
(Foto: Noelia Palafox)
viernes, 10 de junio de 2011
(con) versando con Fernando Sabido
Hoy es jueves, jueves de los que toca “con versar”, y fieles a nuestra cita quincenal nos acercamos de nuevo al Parador de Alcalá para charlar con alguien que vive de forma intensa la poesía: Fernando Sabido.
Él es un hombre de abrazo fuerte y sincero; tiene raíces cordobesas, es poeta, pintor, bohemio y republicano. Nos habló de sus libros, de la antología de poetas del siglo XXI, de sus inquietudes, de su indignación ante la injusticia, nos recitó algunos de sus poemas y nos conquistó. Creo que no necesita más presentación, pero por si acaso queréis ampliar información os dejo los enlaces de sus blogs:
Gracias, Nando, por compartir(te) y por este ratito tan, tan entrañable.
domingo, 5 de junio de 2011
Humanes
Foto: Noelia Palafox
Vestida de domingo
de pronto me recuerdo vegetal,
soy en el claroscuro
de un silencio de flores,
vestida de domingo me miro en tu mirada
(por qué dices que es marzo
si llegas en octubre
como una niebla blanca),
mírame,
me he puesto las enaguas
y he ocultado el llanto
en la fragilidad de plumas de tus huesos,
sí, mírame, papá,
es domingo y será de infancia,
de pronto me recuerdo vegetal,
soy en el claroscuro
de un silencio de flores,
vestida de domingo me miro en tu mirada
(por qué dices que es marzo
si llegas en octubre
como una niebla blanca),
mírame,
me he puesto las enaguas
y he ocultado el llanto
en la fragilidad de plumas de tus huesos,
sí, mírame, papá,
es domingo y será de infancia,
de chopos y de río,
como antes,
cuando tu vigilante terneza me salvaba.
.
cuando tu vigilante terneza me salvaba.
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