(un mínimo poema)

eres buena

—me dice—

puedes abrir palabras

llenarlas

de porvenir

de rumbos y de enjambres

puedes llenarlas

inventar una prótesis

para el vacío

y un murmullo de acacias

eres

por música y por esencia

una bahía

y un asidero

(y yo no sé qué hacer con tanta fe

apenas este mínimo poema)

puedes llenarlas

—me dice—

y me inaugura en árbol.

 [a Jaume Suau]

foto: anka zhuravleva

(el flautista de hamelín)

como una travesura surges

para hacer el recuento de mis sombras

les prometes un rostro

un nombre

y una piel donde alzarse

les hablas

de la resurrección del tacto

de la esperanza

que ocupa su lento territorio

y no quiere bautismos —sólo tréboles—

les hablas

de un poema

con grandes tragaluces

y una legión de puntos suspensivos

del mar

y la memoria de unas medias de nylon

les hablas de auspiciar la desbandada

y de la vida aún

         no sabes

que no me pertenecen.

foto: anka zhuravleva

(conjuro)

escribo

hay que escindirse

escindirse en los átomos

y soportar

la trascendencia

(la luz de la farola

ese saxo sonámbulo

la desmesura)

hay que escindirse

—repito—

hacer un verso

que aguante tres ejércitos

y una pronunciación de nubes

un verso

para confabular

esta noche

en este instante

a todos los gorriones 
en tu espalda.

foto: rafael roa

(gravedad)

allí donde la pausa

y la metáfora

se conectan

hasta morirnos círculo

una ciudad varada en tus pupilas

        me retiene.

foto: anka zhuravleva