lunes, 13 de febrero de 2017

(un caracol)




















un caracol
no es sólo un caracol
es necesario
permanecer en la hierba
y asumir lo pequeño
para escribir
su memoria de esqueje
y su secreta lógica
es necesario
caminar con su concha
y sus elongaciones
para escribir
su alma insondable
no amanecida
que como tú
agradece lo puro

un caracol
no es sólo un caracol
es un principio
para volverse niña
(o gusano
o manzana)
para volverse
con palabras que reptan
una ternura.

                                                [a Martina]
foto: noelia palafox

miércoles, 25 de enero de 2017

(soplo)




























soplo
para disimular la trayectoria del impacto
sobre el matiz
como una lengua suave
hecha de nanas
soplo
a la palabra que no es
y asciende
de la semilla oculta
(peut-être)
a esa incertidumbre
de los árboles lentos
que la vuelve poema
(peut-être)
como una lengua suave hecha de nanas
soplo
como se sopla una herida.

foto: masao yamamoto

lunes, 23 de enero de 2017

(filictum)























no fui incluida en los helechos
—yo supliqué—
quería como Emily
morir por la belleza.

foto: brian oldham

jueves, 19 de enero de 2017

(procesión)























he salido al invierno
a protegerme
a la danza de células perdidas
y a la luz de los tallos
semidesnuda
he salido al invierno
          ya no me opongo.

foto: lori vrba

martes, 10 de enero de 2017

(ningún lugar en contra)

















ningún lugar en contra
sólo un resquicio hacia lo débil
un golpe de palabras
entre lo delicado
y lo instintivo
una historia de fugas
ningún lugar en contra
sólo esos días
secretamente abiertos
de luz incierta
y derramada junto a los muslos
para ser el poema
y ser racimo
y ser temblor
ningún lugar en contra
tan sólo el prorrateo del agua en tus ojos
lo que nos une
un río y su persiana de álamos
las manos frías
y los suicidios.

foto: brian oldham

miércoles, 14 de diciembre de 2016

(los ahogados)























conoces el dolor
de la belleza
y cómo capta imágenes
con su eco de río
su tanatorio
y su penumbra

los ahogados —escribes—
se redimen con musgo

hay delfines de bosque
para nombrar
lo último
una lengua de agua y otra de fondo

¿dónde la traslación?

los ahogados escribes
nunca consienten.

foto: brooke shaden

jueves, 1 de diciembre de 2016

(libremente)























te buscas en las ráfagas
en los ojos
sobre mí
te desangras
como si un lago azul fuera posible
cada noche
cada sueño
te mueres por decir
que la ternura del instinto
es un sol
un sol
púrpura y delirante
un latido
otro cosmos
por decir que la boca / tu boca / mi boca aceptaría
te franqueas
te haces álamo / y eres nieve.


     [a M.]
pintura: rothko

lunes, 28 de noviembre de 2016

(de la luz)























de la luz
su desmayo
a las seis
la periferia del poema
y ese hilo
insurgente
que combate las horas
de la luz
la posibilidad del lenguaje
y su textura
concebida
en resplandores
los perros de la infancia
en el fondo
entreabriéndose
ese murmullo
ese castigo
(para no seguir para no seguir)
un gorrión muerto
y lagartijas
ninguna fundación
ninguna primavera
a veces sólo nada de la luz.

foto: lori vrba

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