lunes, 19 de septiembre de 2016

(porque me dueles)
























ahora miro de otro modo
y nadie sabe
que en realidad invento estatuas
para llenar el hueco
(nadie sabe el porqué de los hilos)
miro la luz
cuando se yergue
con su anarquía
de sugerencias
y miro el diminuto universo de una cuchara
lo atribulado
las sombras encogidas
la ansiedad de las nubes
su lenguaje de márgenes

miro las úlceras
y las arrugas
la belleza más mística
de los ojos huidos

miro a los hombres
con su follaje en círculo y su corte de abejas
las manos todas
padre
para rezarte miro
porque me dueles
como duelen los muertos
que no quieren partir

nadie sabe el porqué de los hilos
ni adónde regresar.

foto: rosie hardy

martes, 13 de septiembre de 2016

(para la poesía)























no hay ningún secreto
para la poesía
quizás decir
océano
con peces en la boca
y que sea un principio de tristeza

decir después
un susurro de lluvia
que sea llanto
que sea nido

un agua solitaria
una ciudad velada

para la poesía

iguanas
zócalos
costumbres
árboles
insectos
y vísceras

lo silencioso
y lo tachado

la duda
la duda
la duda
y la desobediencia

para la poesía

ese certero afán por la intemperie.

foto: lori vrba

martes, 28 de junio de 2016

(me equivoco)























me equivoco si digo árbol
y no acierto ninguna geometría
si digo rombo
y escribo niebla
si pienso garzas
y no sé qué las yergue
y me equivoco
en los rescates
que nunca son
—nadie pacta un depósito de vértigos—
y me equivoco
en la esencia
si no sé qué las yergue
por no haberlo indagado

(quizás una ternura dorada e infinita
su dulce balbuceo)

y me equivoco
pero me avanzo
por si acaso descubro
en otras formas
en otro polen
esa ternura
dorada e infinita
que sostiene a las garzas.

foto: lara zankoul

sábado, 4 de junio de 2016

(era junio)




















  


nos excedía
todo lo desvelado
y su propagación de boca en boca

nos excedía el pulso
de lo prohibido
antes de que tuviera nombre

tú llevabas una ciudad en la espalda
con sus secretos vicios
y sus casas de nieve
                                              
(yo un zumbido de agua tibia
y estaciones al sol)

era junio
—lo recuerdo
lo escribí—

nos quedamos cobardes
no hubo más secuelas.

foto: brooke shaden

sábado, 21 de mayo de 2016

(te doy gracias)














por los pasteles rojos y verdes
de plastilina
por los nombres pensados
iguales en su reto
por los globos de agua
y los cepillos como lanzas
por la curiosidad de los decimales
por tu número doble
y favorito
—el noventa y nueve—
gracias
por rescatar
en el aire el asombro
la cercanía
por esa luz de origen en patines
por ese mundo
de titánicas pompas
y su alboroto de baquetas.

  [a Cristina]
foto: lara zankoul

jueves, 28 de abril de 2016

(paradigma)























lo recién aprendido
brilla
se pavonea
y se subraya

lo extraordinario
es recordar
cuando el silencio
era la causa.
foto: jerry uelsmann

lunes, 25 de abril de 2016

(destello)

















fui concubina de todos mis poemas
me elegían
yo paciente
me entornaba

me escuché
tuve orgasmos silenciosos
tuve injertos
tuve otras como yo

(me entornaba)

fui libélula
y volé sobre un río
y fui árbol y fui nombre
yo entornada
yo epidemia
yo escribiendo 
yo
por si la luz
o su suave prestancia.
foto: silvia grav

jueves, 21 de abril de 2016

(a dos mundos)

















y que la lengua encuentre
un espacio
en los alrededores

un arrabal de adverbios sin someter
otro sol
otra arena

que encuentre la partitura
y el secreto
su parábola y su latido

que nos desdiga
si hay un hilo a dos mundos—  
y nos usurpe.
 foto: lara zankoul

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