martes, 16 de enero de 2018

(trasluz)















no es
que tú llegaras
y contigo los surcos
y los galgos

tampoco
la erosión de las bocas

eras eco
y volvías.

foto: adam bird

sábado, 6 de enero de 2018

(nos oficiamos)























en la nieve
en su pureza fría
nosotros
partidos de nosotros
en la liturgia
de los fragmentos
y sus constelaciones
lentamente
desnudos
lentamente
muy blancos.
pintura: rothko

jueves, 4 de enero de 2018

(la ofrenda)























tú crees que decides
si escribes casa
amor o río
pero hay un impulso suicida
que contempla la luz

cada relámpago
un sacrificio menos.
foto: oprisco

martes, 2 de enero de 2018

(sembraré silencios)























sólo si llegas
con la ternura
anochecida
y un cortejo de pájaros
sustituye
a las palabras.
foto: masao yamamoto

sábado, 30 de diciembre de 2017

(árbol)























sé que antes la vi
la vi
romperse
en los arroyos
la vi llorar
—por su trozo de mundo
y su tristeza—
niños azules
muertos de nieve
y un amor
de enjambre
y de oído

todavía la veo

llora costumbres
como si nada
quiere ser árbol
en la caída.
foto: brooke shaden

martes, 19 de diciembre de 2017

(cerco)















un encaje
que se envuelve deseo
si soñamos
la misma sed
con su ansia profunda
de ti de mí
de tú
de yo
de dos almas mordidas
con frío
como dos juncos
si soñamos
vívidamente
un trocito de sol.

foto: chema madoz

sábado, 16 de diciembre de 2017

(fluorescencia)

















para romper el hilo
de cada transeúnte
rostros abandonados
resplandecen

un paraíso
de luz
donde nunca estoy.
foto: silvia grav

domingo, 10 de diciembre de 2017

(punto de cruz)























decir
la sal que cae
el abismo más lento
azul y leche
aquí
ahora
en el mantel
dos iniciales
ese amor recogido.
pintura: amadeo modigliani

jueves, 7 de diciembre de 2017

(la marca)























en la parte
más débil
de la lengua
un sonido de helechos
una guarida
por si el mundo
se gasta
o se diseca
por si serenamente
conoces
y retumba
y retumba.
foto: anka zhuravleva

lunes, 4 de diciembre de 2017

(entierros)























si te vieras
tan sola
como el ánfora
tan triste
como el erizo
tan lúgubre
y tan sin rumbo
si te vieras
levadura de miedo
en algunas
oraciones
con su frío carnal
y su peaje
si abrazaras en vano
y chuparas la turba
para decir me voy
si te vieras
ánfora erizo y miedo
y temblaras
y murieras.
foto: lori vrba

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