(carencias)

nadie me consagró poema

y esta mañana

la nieve

equivocó su sombra

y con su orgullo blanco

su silencio de muerto

su frío blanco

su blanca pulcritud

enumeró
apenas de memoria 

idénticos despojos

(+ + +)

nadie confirmará la pérdida.

foto: masao yamamoto

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(carenze)

nessuno mi consacrò poema

e questa mattina

la neve

sbagliò l’ombra

e col suo orgoglio bianco

suo silenzio di morto

suo freddo bianco

sua bianca nettezza

enumerò

appena di memoria 

identici spogli

(+ + +)

nessuno confermerà la perdita.

traducción: leonel licea

(mariposas blancas)

“Se trata de doblar algo más que una coma

en un texto que no podemos corregir”

R. Juarroz

se trata de jugarse la piel

para prender el aire de un instante,

que la verdad supure

sin mayúsculas,

se trata de palpar en una hora

—en cada hora—,

el latido caliente del hambre,

todo lo que no está y continúa,

la miseria mojada,

la soledad mojada,

mojado el hundimiento,

se trata de los quicios,

de las cunetas,

de lo apartado y los grilletes,

se trata, poco a poco,

de incorporar lo frágil y romperse.

foto: lilya corneli

(sólo un mantra)

esta noche

ni alacranes ni búsquedas

sólo lo derramado

la multiplicación

de la tierra cuando abre

los bordes los matices los destierros

esa canción antigua

y su vaivén de espumas

sólo un mantra

esta noche

como una voz perdida

que repite lo inválido

la tristeza

el dolor

lo demasiado humano.

foto: oprisco

(irreductibles)

“No tenemos un lenguaje para los finales”

 R. Juarroz

ni siquiera sabemos cuántas veces

nos inundamos

con la muerte cosida a la espalda

ni cuántas elegías nos contagian,

sobrevivimos

a lo que pudo ser,

a un tiempo de cedros y de campanas,

a todos los fracasos,

pero cómo decir el deterioro

que relaja la carne,

la deriva y su sola cadencia intransigente,

cómo la desnudez impúdica

de lo grave y lo azul

cuando se nos aleja lo vivido,

no tenemos lenguaje para el final,

no lo tenemos,

si acaso el de la sangre y las esporas.

foto: masao yamamoto

PoesíA3

Cartel: Luisa Navarrete

(si yo ocurriera)

                                                                     

si fuera esta caída

el preludio del último descenso,

si no hubiera vacío

ni más solemnidades afectadas,

si fuera manantial

y urgente levadura

(si vivir fuera pálpito

y tacto y madreselvas),

si fuera esta caída

la que elige la sangre,

la que infunde valor

y levanta las máscaras

(si nunca reverencias

y sólo una matriz de agua),

si cayendo yo hallara los silencios

que empujan la nostalgia

y al derrumbarme,

como un verso tardío, sucediera.

foto: rosie hardy

un día

cuando reúnas todas las palabras

y ya nadie se incline

por debajo de nadie,

cuando escuches la pérdida

y seas olmo,

y seas deshojándote

viento y arcilla,

cuando comprendas

que alguien guarda el esfuerzo,

después de tantos siglos,

para seguir haciendo pan

y curar un gorrión malherido,

cuando lo leve

se acomode en tus ojos, cualquier día.

foto: plis7li

(esbozo de un ocaso)

hay un tigre tumbado

en la franja del mar,

obseva la locura de los peces,

hay una luz herida

con su afán de silencio

que no puedo escribir,

y casi un alfabeto

se me muere de agua

en la salinidad más custodiada.

foto: oprisco

la emoción del fósforo

sobrevivir

asumiendo la vida

como un vértigo dulce y permanente,

como quien sobrevive lápices

y colecciona lluvias,

balancearse

en la piel de un injerto

y contagiarse de ese algo que fluye

entre una especie y otra,

entre una sangre y otra,

sobrevivir

al lenguaje vencido

de todos los insomnios

y a la casa vacía

con su creciente páramo,

sobrevivir,

que en su pespunte,

las palabras serán el gesto póstumo.

foto: rosie hardy