jueves, 30 de octubre de 2014

Elvira Daudet, Antología poética (1959-2012)





Su poesía nace de la savia y la raíz. Ella sabe incorporar cualquier universo a un poema y transporta y hace temblar a todo aquel que tiene el privilegio de leerla, no os digo nada si se trata de escucharla. El próximo miércoles 5 de Noviembre, a las 19:30h, tenemos una cita ineludible: Elvira DaudetÁngel Guinda y Lidia López Miguel, en el Matadero de Madrid, nos presentarán esta maravillosa Antología que ha tenido a bien editar, en papel, Lastura. No deberíais faltar.


Os dejo un poema:


EN LA MEMORIA DESHONRADA DE LAS ROSAS
(Saint John Perse)


Al alba concluirá de súbito la fiesta
y caerán las máscaras con sus sonrisas muertas
como hojas amarillas del otoño.
El chirriar de las sedas desgarradas
pondrá en fuga a las nubes
y el salvaje bramido de la vida
acallará los últimos sones de la orquesta.
Deshilvanadas rodarán las perlas
como lágrimas por las avenidas.
Las marchitas y encallecidas flores
que son hoy vuestras manos,
se alzarán a atrapar el arco iris.
Y rodarán y rodarán las perlas
como lágrimas por las avenidas.
Enloquecidas por el pavor, ya agonizantes,
huirán por las ventanas las cifras de los bancos
como nubes de pájaros hacia el mar,
y habrá estampidas de chacales en las fronteras.
Las mansiones del luto, donde habitan los saurios
bebedores de sangre,
reventarán como un gran decorado.
Nacerá el hombre nuevo sin cadenas,
al alba, con ojos como láseres
y la razón, "memoria de las rosas
deshonradas", a punto desvelada
para que nadie más pueda engañarle.
De sus labios brotarán palabras nunca dichas.
En la ciudad de todos, redimida,
correrá el vino rojo por las calles
como un río salvaje desbordado,
arrastrando a su paso catedrales de azúcar,
cuerpos desencajados de sórdidas callejas.
Y resucitarán los desahuciados,
y su carne, zurcida con agujas
hipodérmicas más todavía humana y nuestra,
volverá a ser tejido de caricias.
En la ciudad de todos "bastará ser amante
para hacer de sí mismo un ser amado".
Quizá un día la cólera del hombre
acabará moviendo las montañas,
respondiendo a la fábula divina,
tras la noche final y alumbradora.


(El don desapacible, Ed. Libertarias 1994)

sábado, 18 de octubre de 2014

(es ahora)
























es ahora que rezas
despacio
a ningún dios
y te conviertes
ahora que la luz
traspasa la memoria
de lo que nunca fue
y ocupó tanto

ahora que el lenguaje no vive
porque se encoge
y prevarica
con paciencia de pozo
en el suicidio
de los poemas

ahora/ es ahora que lloras
en soledad
casi por nada.

foto: rosie hardy

martes, 14 de octubre de 2014

(sabotaje)


















digo poema
y se llena mi boca de matices
y funerales

ya no cargo conmigo
me desocupo.

foto: brooke shaden

lunes, 13 de octubre de 2014

(amor de parque)



















de la hierba sabías
su nihilismo
y te tumbabas
las mañanas de invierno
para que yo olvidara
mis temblores

nos celebrábamos
con amor prematuro
cada viernes
sobre todas las cosas.

foto: pis7li

miércoles, 8 de octubre de 2014

(en todo lo que no escribo)






en todo 
lo que no escribo
en la urgencia del pánico
como raíz
soñando con la vida
en la tristeza
de lo inservible
y de lo enfermo
en la verdad más dura
donde la calle
donde los músculos
entre el hombre y el hombre
avergonzada
confusa y sola
traduciendo escondites
silabeando
lo efímero
para prender
(¿para prender?)
el monólogo casi inútil
a punto de brotar.

________________________



in tutto 
ciò che non scrivo
nell'urgenza del panico
come radice
sognando la vita
nella tristezza
di quello che non serve
di quello che è malato
nella verità più dura
dove la strada
dove i muscoli
tra uomo e uomo
imbarazzata
confusa e sola
traducendo nascondigli
fischiettando
l' effimero
per prendere
(per prendere?)
il monologo quasi inutile
che sta per nascere.

[foto: rosie hardy // traducción: leonel licea]

lunes, 29 de septiembre de 2014

(bailarina de agua)























a Pilarín, que se ha ido esta madrugada

reclamo
lo innumerable de los peces
como una realidad
posible
lo reclamo
ahora que te vas
azul de la morfina
inacabada
y triste
primeriza y pequeña

(ya viene/ no te asustes
te cerrará los párpados)

lo escucho
como un rumor de invierno
que se anuda a la sangre

indecible
resbalando

como esa bailarina bajo el agua
que crecía contigo
y jugaba en el porche

no te asustes
sigue su baile

(tan sólo cerrará tus párpados).

foto: brooke shaden

sábado, 20 de septiembre de 2014

(atracción)
























la intención de la lluvia
nada tiene que ver con la ternura
y sin embargo
el agua nos persiste
y nos habita
con la humedad secreta
de los álamos junto al río.

foto: masao yamamoto

lunes, 8 de septiembre de 2014

(restar)
























tener a mano un árbol
rehacer la escritura con raíces y ramas
con música
con hambre
con los nombres perdidos
que lo contienen todo

con el beso perenne
de la madre que espera
al hijo que no está
que ya nunca estará

con el revés del mundo
donde los niños muertos caminan
por palabras llevadas

rehacer la escritura
tener a mano un árbol
hilvanar las ausencias
y el dolor
el terrible dolor
          de lo sustraído.

foto: brooke shaden

Buscar este blog

Cargando...

FEEDJIT Live Traffic Feed