martes, 7 de agosto de 2018

(cámara lenta)























se modifica el aire
y no lo nombro
sin nombre puede ser
como un cristal desnudo
o un amor a gritos

se modifica el aire
y te devienes
ah la inocencia de los gestos.
foto: chema madoz

lunes, 6 de agosto de 2018

(teñir)























antes del primer verso
un animal de humo
un bosque de ángeles
haz tú de ti
con tu negra penumbra
tiñe palabras
¿quién leerá la muerte?
pintura: rothko

domingo, 29 de julio de 2018

(llanto)

















el sonido
llega un instante después
las mariposas vienen
con lo viejo y lo nuevo
las heridas
se ocupan
algo se rompe
y síntoma
se hace niebla

precozmente
el dolor
(lo toco con las manos)
orgulloso y azul

precozmente la lágrima
suceso y agua

el sonido
un instante después.
foto: masao yamamoto

lunes, 23 de julio de 2018

(brisa)























no se trata
sino de la emoción
de un río joven
y una parra muy verde
lo nuevo
lo que tiembla
ese adjetivo
que nunca incluyo
para no decir tréboles
la sagesse
la sagesse
sabiduría del aire.
foto: anka zhurlavleva

viernes, 20 de julio de 2018

(después de)























hay una lengua
muda
que por la noche pinta
círculos
amarillos
imposibles de beber

la tristeza es un girasol
que no tiene palabra.
foto: brooke shaden

domingo, 1 de julio de 2018

(que no se me olvide)























con la ruta perdida
y un recuerdo de sal
santifico
este poema
para que tenga frutos
música
azul
y boca
para decirlo
donde lo imprevisible
y caer
en la tentación.
foto: chris anthony

jueves, 28 de junio de 2018

lunes, 25 de junio de 2018

(en los hilos)

















sólo el poema que regresa
como si un saharaui
y su sonrisa
o un refugio en el refugio
frecuentemente
en los hilos
abriéndome los ojos.

                                (a Andrea)
foto:  patricia pascual

jueves, 21 de junio de 2018

(me hablas)




















a quién voy a contar
la filigrana
de un pájaro
a quién voy a leer poemas
tú sabías el hueco
y no fuimos a Roma
me hablas
en la cocina
de aquel verso de Paul Celan
los afilados ruidos de la escritura
me hablas
del corazón
y su nieve
de su frío imperativo
me hablas
tú sabías el hueco
y no fuimos a Roma.
pintura: edward hoopper

lunes, 18 de junio de 2018

(a la poesía)


















a la poesía
se llega sin aplausos
(es fulminante)
llegas sin tú
aceptando la carga
el vértigo
los remolinos
el soplo sobre el soplo
la nervadura
se llega —en fragmentos—
aceptando la muerte
ella te dice.
foto: lilya cornelli

Buscar este blog