jueves, 21 de junio de 2018

(me hablas)




















a quién voy a contar
la filigrana
de un pájaro
a quién voy a leer poemas
tú sabías el hueco
y no fuimos a Roma
me hablas
en la cocina
de aquel verso de Paul Celan
los afilados ruidos de la escritura
me hablas
del corazón
y su nieve
de su frío imperativo
me hablas
tú sabías el hueco
y no fuimos a Roma.
pintura: edward hoopper

lunes, 18 de junio de 2018

(a la poesía)


















a la poesía
se llega sin aplausos
(es fulminante)
llegas sin tú
aceptando la carga
el vértigo
los remolinos
el soplo sobre el soplo
la nervadura
se llega —en fragmentos—
aceptando la muerte
ella te dice.
foto: lilya cornelli

sábado, 16 de junio de 2018

(durante)























desaprendida
en un valle sin límites
llevo la hierba
de un no lugar a tu vientre
por los lenguajes
como si el mundo

—afuera todo cae.
foto: oprisco

lunes, 11 de junio de 2018

(ya)














ya sabes
cómo
ya la noche
y su blonda
ya sabes
dónde
ya el silencio
y su corteza
(yo perdida ya sabes)
—se hunde el agua
y te leo
y te escucho
terrenal y marina
y respiro
nada se mueve
el desamparo.

pintura: amadeo modigliani

miércoles, 30 de mayo de 2018

(astenia)























colocar
sin hacer comisura
lo bello
a un lado
y lo estéril
al otro
decir una oración
de despedida
tan breve
y vulnerable
como una mariposa
huir
huir de tú
de las habitaciones húmedas
terrenalmente
dejar el sol.

foto: anka zhuravleva

martes, 22 de mayo de 2018

(fulgurante)























lo encendido se prende
y se apega a ti
no es la palabra
sino su luz
como las luciérnagas
al poema.
foto: jairo alvarez

lunes, 14 de mayo de 2018

(inventario)























la frecuencia
y la ternura de un mirlo
la voz terrosa
unas hélices blancas
y poco más.
foto: masao yamamoto

viernes, 11 de mayo de 2018

(la puerta)























di que duele
como si te ahogara
como si rompiera
llama 
di que llevas
caballos de cristal
y la sangre pactada
en otro templo
llama (suplica)
di que ya estuviste
y no moriste
que nadie lo escribió.
foto: adam bird

lunes, 7 de mayo de 2018

(réquiem)


















alquitrán
en la palabra muerte
leí el canto
luego
ningún lugar lloraba
sólo el río
su memoria de arroyo
sin opciones
alquitrán
en la palabra muerte
y el poema
se lame
(o se arde)
como un pastor de sombras
ya dormidas.
foto: lori vrba

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