Adiós, Zuñi

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"que teníamos que hablar de muchas cosas,

compañero del alma, compañero"

Con mis muertos (con voz)

____________foto: extraída de la red



Ahora que un diagrama de conjunto vacío

es un temblor insomne,
y a veces —cuando lloran las luciérnagas—
un sótano de escombros,


hay días que el hastío se embalsa de nostalgia
y lo tangible se deshace
en la corriente que no fluye,
otros, sucede un tiempo sin palabras,
como una penitencia de todas las esquelas,


hay días que regresan ellos mismos
a la nada inestable,
entonces lo comprendo: no existen los fantasmas
ni las voces, tan sólo son mis muertos
que en su último epitafio custodian un poema.
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(con) versando con Elvira Daudet

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Ya podéis ver el segundo programa de "(con) versando":

 AQUÍ

Personalmente fue un auténtico placer charlar con Elvira Daudet y descubrir un poco más a esta increíble poeta, que no sólo nos abrió las puertas de su casa con absoluta generosidad, sino que además me permitió asomarme a ese gran corazón que late con fuerza y poesía.

Espero que lo disfrutéis. Abrazos y gracias anticipadas.

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* Respeto el comentario de Bego (¡gracias, zamorana!), pero los dejo cerrados porque ya sabéis lo que pienso, si alguien quiere decir algo es mejor que lo exprese en veoguada, de momento es la única recompensa que tienen por su trabajo.
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Y al final

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foto: extraída de la red

En sus ojos ternuras pedregosas,
espigas soñolientas,
mayúsculas de viento
y acaso un porvenir embalsamado,
un eco persistente en sus pisadas,
como un crujir de tiempo,
y un no sé qué viejísimo
que fragmenta su voz de soledades,

hoy quiso hacer balance de amuletos,
se acuerda de mañana
y permanece solo
(no hay mucho que contar),
tres libros de poemas, un sombrero
y un corazón cansado de pretéritos;
una fotografía de Lisboa
y un dolor siempre abierto.

En sus ojos un invierno de duelos.

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Un silencio de peces

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foto: extraída de la red

Cuando todos los pájaros vuelen
celebrando el desorden,
el paisaje concite los tranvías
a un silencio de peces,
y cuando los paraguas sean rojos,
el sollozo suicida,
la memoria bostezo y tu tacto un mar de algas,
recuerda que juramos una noche
abolir tenazmente el miedo
para no regresar al mismo cementerio.
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(con) versando con Jaime Alejandre

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... y la conversación fue proyecto y el proyecto realidad.

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El primer programa: Jaime Alejandre (AQUÍ)

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Su blog: Hazversidades poéticas

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* Cerré los comentarios porque me parecía justo que se comentara en "veoguada" (ellos se lo curran y han apostado por la poesía), desde aquí muchas gracias a todos los que os habéis acercado. Besos y abrazos.

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Desayuno

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______________________________________foto: extraída de la red

Yo quisiera decir que con otro pulso

la hierba y los colores,
pero algo no va bien:
no recuerdo el rumor de tu cintura,
no sé poner café,
¿azúcar o canela...?

¿Alguien puede indicarme la charla de los pájaros?

No, no sé el color del cielo
y hace rato que lo estoy mirando
con los ojos de lo trascendental,
pero se desvanece
como una delgadez de vena rota,
sin memoria, sin mí.

¿Alguien puede indicarme la palabra y la brisa?

Yo conocía el aire y los gorriones
de todas las mañanas,
pero esto no va bien:
no recuerdo la forma de las cosas,
observo desde cerca,
no sé poner café…

¿Te dije que el invierno vuelve blanco el tejado,

que a veces lloran sin saber por qué,
mis etapas, mi sombra y sus pisadas?
¿Te dije que la noche es como un éxodo
y que me embiste el miedo
por si acaso confundo lo vivido?
No sé poner café…

Tampoco sé tu nombre. No deja de llover.

foto: extraída de la red

orgasmo

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foto: extraída de la red

y sin embargo siempre son cortísimas
las tardes de los viernes;
si el deseo rasura tu voz
un misterio de ciervos
en mis muslos se hace agua,
entonces no hay más tiempo, sólo la leve luz
que anuncia una estampida.
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La genética de otra vez (R)

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_______________foto: Noelia Palafox

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Vendimiaré septiembres

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Foto: Noelia Palafox

Vendimiaré poemas en septiembre
con poética de agua,
y en pos de la palabra fusilada
no hallaré mariposas que me guíen,
solamente una lluvia repetida
de largas disciplinas
que nunca me sirvieron de rescate.
Y me iré entre aforismos que me miran,
porque me muero y no
cuando se escuchan todas las tristezas
manchadas con la sangre de adjetivos
que tienen la costumbre pordiosera
de cantar y llorar al mismo tiempo.

Vendimiaré septiembres,
gatos desenroscados y una luna
mordida por las dudas del silencio,
porque me muero y no.