jueves, 9 de septiembre de 2010

Con algas en los ojos

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Foto: extraída de la red


Esperaba el ocaso de la tarde
llena de inexistencia,
y buscaba en el mar una respuesta.
Un aroma de sal se incrustó en mí
y los peces nadaron a mi boca
para hablarme del miedo
en las orillas curvas de un verano.

Prescindo de leyendas
y me despojo, casi sin querer,
de palabras y tibias esperanzas
(que tampoco llegaron a promesas)
y como en un suicidio,
me sumerjo en el líquido elemento
y no hay agua ni frío,
sino una oscuridad de ojos
que cruza mi memoria
y comprendo
que el mar precede al tacto de la ausencia
y sollozan los peces el invierno.

Náufraga de mí misma toco fondo.

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viernes, 3 de septiembre de 2010

pétalos de nieve

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___Foto: extraída de la red


Alguna tarde susurrada
de infinitas y lánguidas gardenias,

con ojos de hierbabuena,
diré adiós a los geranios,
a los gorriones repentinos
y a la promiscuidad del verano.

Y en los rincones de la memoria
serán de nieve los pétalos.
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jueves, 2 de septiembre de 2010

Oscuridad callada

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Foto: Noelia Palafox


Un silencio de noche anticipada
recorre susurrante mi vestido,
rebusco tus palabras de almohada
y hallo sólo tristeza sin sentido.

Puedo aprender la ausencia de violines
y copiar la acuarela de un morfema;
para bailar un tango en los confines,
para olvidar el tacto de un poema.

Pero en el mismo instante cada noche
–en el instante exacto– hay un temblor
que sopla un remolino de reproche
y en la memoria un grito de dolor.

Redimo la liturgia de tus ojos
sin ayer, con el orden fragmentado
de un destino de viento y labios rojos,
donde eras inmutable sueño amado.

Y en ese mismo instante –te decía–
cuando el jardín se apaga derrotado
la noche llega lívida, y espía
la línea que se esconde en lo callado.

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miércoles, 18 de agosto de 2010

Monólogo de agua

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Foto: Noelia Palafox


A veces me naufraga el corazón
y en la melancolía de tu nombre
flota mi soledad.

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lunes, 9 de agosto de 2010

Adiós

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Foto extraída de la red


Hay detrás de los diálogos callados
un sonido que cierra la costumbre
y viaja por la sangre.

Hay, amor, en mi mano un verde pájaro
que me despierta para decir adiós.



martes, 3 de agosto de 2010

Dibujaré tu ausencia (*)

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_________________________________________Foto: Paloma Corrales

Cuando tus caricias penetran mi alma y escucho el silencio susurrándome tu aroma, me derramo en tu mirada y te instauro en mi memoria. Me estremeces y me inundo plena, como la luna; llena. ¿Sientes que te quemas? Es mi inefable universo, hoy te dejaré entrar. Anda mi cuerpo -todo mi cuerpo- bruñe mi piel, codicia mi aliento, arrulla mis entrañas y desde mi cintura escribe el alfabeto de los besos en mi espalda.

Mañana, con lápices mordidos de madrugada, dibujaré tu horizontal ausencia.
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(*) Fue una de mis primeras entradas y hoy, que estoy un poco melancólica, me apetecía recordar.

lunes, 2 de agosto de 2010

Poesía sin papeles

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Hoy me gustaría invitaros a conocer un blog que hace una extraordinaria labor, sólo tenéis que pinchar la foto y os llevará directamente allí. Gracias.
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domingo, 1 de agosto de 2010

Preguntas sin respuesta

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Foto: extraída de la red (*)


No me gusta que prohíban gratuitamente y menos que lo hagan manipulando.

Si algo valoro en este mundo es la coherencia, no soy especialmente taurina, aunque reconozco que he disfrutado con alguna corrida de toros, y, sí, veo arte en el toreo, sobre todo cuando está bien ejecutado.

No me atrevo a ir en contra de las corridas de toros porque si lo hiciera tendría que dejar de comer carne y pescado y por la misma razón me debería oponer a la caza, a la pesca y —llegando a los extremos— a no comer ningún fruto hasta que no cayera de su árbol . No creo que el toro de lidia sea maltratado (más bien es mimado en su "larga" existencia en comparación con otras reses, claro) ni tampoco que ningún taurino disfrute con su muerte. Para el que no conozca la fiesta de los toros, ésta premia una muerte limpia con una primera estocada, y si esto no sucede, el torero llega a ser abucheado e incluso “castigado”. Es la suerte suprema, yo no soy mucho de extraer valores, pero si algún valor se desprende de ella es la muerte digna y con el menor sufrimiento.

Mi abuelo tenía una nave de gallinas ponedoras, mi recuerdo de pequeña era el de verlas a todas en una especie de estanterías metálicas con jaulas asomando solamente la cabecita, se me partía el alma y sin embargo seguí comiendo huevos y pollo, porque cuando pregunté por aquella situación tan denigrante para las gallinas en casa me respondieron que si sólo comiéramos los huevos de las gallinas de corral (que son las que viven en libertad y digamos el proceso natural), no habría bastante para alimentar a todos los que somos, yo solita deduje que antes de resolver el problema de la cautividad de las gallinas, habría que resolver otros más importantes como el del hambre en el mundo, claro que estos pensamientos son los de un alma inocente.

Después una se enfrenta al mundo real y la hipocresía se hace habitual.

Pero, a mis cuarenta y seis, me sigo preguntando por qué se prohíbe la fiesta de los toros con el argumento de que se infringe daño al animal, si les seguimos haciendo sufrir en el matadero con unos cuantos años menos de vida y para el mismo fin: comérnoslos.

O será que una descarga eléctrica, que muchas veces te deja con vida hasta que un cuchillo te abre en canal para que te desangres, es menos cruel que una espada, qué cosas.


(*) He ilustrado esta entrada con una foto de gallinas que se correspondía con mi recuerdo, pero si hubiera querido manipular hubiera publicado ésta:

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viernes, 30 de julio de 2010

Horche

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Autorretrato: María y Andrea (mi sobrina y mi hija)

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“Yesterday, love was such an easy game to play
Now I need a place to hide away “ (Lennon / McCartney)

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Huele la noche verde a madreselva,
tamborilean ecos de verbenas
que destilan antigua primavera,
hay un beso que espera en la bodega
al ritmo de guateque y en tinieblas.
Son recuerdos que viven tras la puerta
y crujen con nostalgia la madera.
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miércoles, 28 de julio de 2010

La luz de la memoria

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Foto: Noelia Palafox

Emancipar tu boca de mí misma,
que ni siquiera es boca, sólo sueño,
asumirme no elegida, ser nada,
cumplir la profecía de partir
mientras un viento aúlla acero y muerte
con sílabas al sol.

Perdida entre amapolas arrugadas
y escribiendo poemas de otros tiempos,
escribiendo derrotas
entre flores inertes y abedules muertos.
¿Qué puedo hacer conmigo?
Dímelo tú que callas el silencio,
tú, que escribes orgasmos
con la melancolía ineludible
de las palabras que nunca has de tener.

Mejor no digas nada,
ya se rompió la luz de la memoria
y la noche se duele de mi llanto
cuando muero en la duda y la tristeza
que tu silencio expande
al estrenar el mapa de lo inefable.

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