(tan siempre)

he querido pensar

en las conversaciones que nos cosen al tiempo

y allí estabas tú

clarividente y lúcida

procurando la voz

he querido pensar un oasis

donde la poesía se intercala

y sobrevive

como un otro adherido a las células

y allí estabas tú

he querido pensar

en anarquistas

y en poetas

en su temblor de antorchas

y sus atardeceres lapislázuli

y allí

—roca y refugio—

entre nubes y radios

tan luz

tan siempre     estabas.

[a Elvira Daudet]

foto: noelia palafox

Presentación de "Celebrar el aullido" en la librería Alberti

Celebrar el aullido from Andrea Andreu Corrales on Vimeo.

Mi hija ha hecho posible, como en otras ocasiones, que pueda revivir este intenso momento y que a su vez lo pueda compartir con vosotros. Pide disculpas por la mala calidad de la imagen (problemas al subirlo a Vimeo) y por los poemas del final que no cupieron. Gracias, Andrea.

Quiero agradecer, también, la respiración a todos los que me acompañaron y arroparon y, sobre todo, mis gracias más emocionadas a Rafael Soler por esa maravillosa presentación y a Chema Abascal por su delicadeza con la música. Ojalá lo disfrutéis un poquito. Abrazos.

Celebrar el aullido, Ediciones de La Isla de Siltolá

Este jueves, a las 19 horas en la Librería Rafael Alberti (Madrid), de la mano de Rafael Soler y acompañada a la guitarra por Chema Abascal, presentaremos "Celebrar el aullido". Ojalá hagáis un hueco en vuestras agendas para acercaros por el número 57 de la calle Tutor y así celebrarlo juntos.

(atardece)

deben de ser las seis más delicadas
que recuerdo
las seis yacidas
              las seis bisiestas
las seis en trámite 

apenas un temblor de soles.

foto: brooke shaden

(no es tan fácil)

me acerco

a las mujeres que ya fui

con palabras abiertas

misericordia

amor y útero

con el miedo en las manos

y las uñas azules

desgastada

me acerco

para pedir perdón

y conjugarme

travestida en mujer de occidente
que se nombra 
en los susurros mínimos

pero incapaz

incapaz de un lenguaje sin estatus

con nostalgia me acerco

(a mis mujeres)

como a ese poema de lluvia
que quiere repetirse

y yo no me perdono

con las uñas azules y desgastada

no me perdono

no amo

y por ende no alumbro.

foto: anka zhuravleva

(cada caída es)

no tengo que escribir el poema

está en mí

y respira conmigo

ambivalente en su carcoma

ahora sí

con el vértigo previo

ahora no

con las palabras rígidas

el pudor de los árboles

me advierte

ahora sí / ahora no

un silencio de lámparas

y un primer plano

(yo masturbándome

en esta soledad de grillos

a la intemperie

por si gira la luna)

no tengo que escribir el poema

no tengo que

el poema sucede

al despeñarme.

foto: brooke shaden

(hay otro)

hay otro

otro que quiere

permanecer

en esa niebla blanca que llamas Rusia

como si me contaras

mediante símbolos

que todo es un escándalo

y todo es

un ritual de pañales

y un silencio en la noche

hay otro

en esa niebla blanca que llamas Rusia

que quiere tu memoria

y cambia lagartijas

para decir los huecos

según la lengua

y tú

con temblores resistes

como un rehén

que invoca el armisticio

resistes

y todo es

empezar cada día el mismo túnel

colocarte los dientes

y la inocencia.

[a mi padre]

foto: chema madoz

(arqueología)

en cada embudo

una libreta

me detalla otros huesos

insuficientes

equivocados

en cada embudo

una clausura

y sus miles de ojos.

foto: misha gordin

(daguerrotipo)

y sin embargo

la brújula

—que nunca funcionó—

señala un lugar donde morir

no es blasfemia me digo

lo dioses no mitigan.

foto: rodney smith

(horizontal)

si justifico

esta luz oxidada

y los insectos en mi pubis

si me presagio

en las células

y en los fascículos

si soy costumbre

y amamanto los bosques

si aúllo

con gritos de placenta

y nada late

y nada late

si la culpa me hierve a todas horas

y me declina

mientras dice la tumba

con piedad de farmacia

y sumisión de hongos
          con delirio encubierto

si nada late
y justifico.

foto: rodney smith