(amphibia)

no llegará tu voz

a rescatarme

no llegará

y con la terca sombra de lo único

guardaré mi cabeza en un cajón

y ya sin nervios

sin ojos y sin lengua

adaptaré mi cuerpo

al frío de la sangre

y rezaré

desesperadamente

rezaré

para que mis pulmones

recuerden a sus branquias.

[foto: lilya corneli]

enroscada

mucho antes del silencio

fui gregaria

(igual que las abejas)

tuve amantes

padres hermanos hijos

tuve casa

donde guardar pasiones y dolores

tuve ritmo

tuve métrica

y estos otros

bien amados

mis poemas

mucho antes del silencio

como un rótulo

como un salmo que insiste 

y siempre

y siempre

ensalza lo incompleto.

[foto: extraída de la red]

(autopsia)

escribo

rescatando latidos y vísceras

en los despojos

como un grito indultado a la noche que golpea

boca que en boca / para saberme.

foto: lilya corneli

(ósmosis)

comprendo si me dices

que ayer te estremecías

sumergido

si me dices

soledad

como si ya la sangre 
no quisiera

si me dices

despojado

de palabras y lápices

como una triste fuga que no advierte

       yo también.

       [foto: lilya cornelli]

Catorce pasos

Hay una contención como de agua que presiona las palabras terminales. Cómo decir lo que se desploma de las manos inseguras. Pasos. Catorce pasos. Una debilidad que compara una lluvia y otra lluvia. El mar no tiene dioses. Pero sí, sí los tiene, son los ahogados que acumulan sus ayeres. 

[foto: jamime mu]

a ti poeta

(a Tomás Rivero)

a ti poeta
de los pueblos sin cura
de las calles más íntimas
rojo y estaño
a ti que reconoces la palabra
y elevas la caricia a lo espontáneo
y te detienes
y te conjugas
con la revolución deshilachada
en bosques de farolas  
rojo y escuálido
a ti que sobrevives las encinas
y escuchas el runrún de lo insurgente
y te comienzas
cada hilo te comienzas
como una mariposa que entreabre.

                                                                                                        [foto: oprisco]

hasta el escalofrío

no importa

si me contagio lenta ya no importa

la pólvora escarchada

ni la profundidad del aire

tampoco la mudez

ni el golpe en las costillas

hay palabras

que provocan su náusea y su grito

alrededor de mí

hay palabras que hilvanan

hundimiento y ausencia

como una catedral de porvenires rotos

qué importa si me busco donde nunca 

tan sólo es respirar

         o tal vez no.

                                                                  foto: lilya cornelli

desvaídos

se diluye la pausa 

donde tú y yo cupimos

la tentación de siempre

la elipse del milagro

se diluye

se me está diluyendo

el salitre que tú desconocías

el poema

y estos versos

que se extienden

como un golpe de agujas sobre mí

se diluyen

nos están diluyendo.

foto: benoit courti

“Se me está quemando la jalea” III Parte

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tu boca

como si una epidemia
me asolara

me miro en los espejos

y repito tu boca

por todas partes

esa boca

que reclama el asedio

en un tiempo de piel

esa boca

que consiente y se queda

ahogándome

ocupándome

como si entre mis muslos

tú fueras

anticipadamente.

foto: lilya cornelli