Vértigo

Sin límites ni términos

la sangre se congela

como un presentimiento de cristales
y su rifle,

como la letra doble que traiciona

el fondo de los ojos

(se detiene un segundo),

germina la sequía en la garganta,

las moscas sobrevuelan los círculos desnudos,

la obsesión, 
las cloacas, el hígado infectado

(¿dónde voy?),

hablo desde la boca inodora,

desde la impavidez de la ausencia,

por lo antiguo,

hablo sobre la jaula que cubre

y la noche excedida a todos los verdugos

(¿tú quién eres?),

hablo para volver, aún respiro.

[foto: beatriz morán]

(con) versando con Alejandro Céspedes

No hacemos huelga porque no tenemos jefe ni patrón, ni siquiera un sueldo. Hacemos “con versando” por absoluta pasión y la pasión no entiende de huelgas. Quizá en ese sentido vamos un paso por delante, personalmente creo que no necesitamos una reforma laboral, sino una reforma integral y cuestionarnos más. Infinitamente más.

Charlar con Alejandro Céspedes en estos momentos de su trayectoria vital supone justamente eso, cuestionarse y sumergirse de su mano en la ontología de la propia existencia.

Pasamos una tarde estupenda y hablamos mucho. Irremediablemente, y a pesar de mi insistencia por volver sobre algún poemario anterior, “Topología de una página en blanco” nos ocupó de pleno.

Él es tan fascinante como encantador y por alguna extraña asociación de ideas, mientras charlábamos, a mí me venían a la mente unos versos de Neruda, concretamente de un poema de Residencia en la tierra que se titula “El desenterrado”: “y maderas nocturnas le rodean,/ y en él aún duermen palomas entreabiertas/ con ojos de cemento subterráneo”.

No está todo. Nunca está si acaso existe:

AQUÍ

Os dejo el enlace de su página donde podéis descargar sus libros:

AQUÍ

Alejandro, decirte gracias seguramente sea escaso, tú lo sabes, pero gracias, muchísimas gracias.

[en la foto: Eco (¿no es preciosa?)]

balbucear

balbucear las bestias

con la boca pintada de rojo,

incluso sin ninguna boca, transpirarlas

una a una:

la del vértigo oscuro,

la de la voz que busca el aliento,

la que respira y dice lo trémulo,

la que revienta,

la que baila desnuda y copula con algas

(por mi culpa, por mi grandísima culpa),

la que tiene serpientes entre los muslos,

la del álbum de fotos,

la de la sombra, sombra

(por mi culpa),

la que parió y cobarde casi amó,
la que murió de nieve,
la altiva, la imprecisa, la que obliga;

balbucear las bestias,

colocarlas de frente y, en silencio, atenderlas.
                                              

[foto: oprisco]

(con) versando con Carlos Salem

Si fuera un accidente geográfico, como decíamos en aquellos juegos  en los que sin saberlo ejercitábamos el arte de la metáfora, sería una catarata. Las palabras le fluyen en cascada y con esa caudalosa e intensa verticalidad conversa y escribe Carlos Salem.

Volvimos a los diablos azules porque Pilar no sólo acoge la poesía por la noche, también se implica y una vez más, con la mejor de las sonrisas, nos abrió las puertas por la mañana. Muchas gracias, Pilar.

Él, Carlos, a la hora de hacer poesía cree en la magia profunda y sencilla de las palabras. No necesita nenúfares ni alazanes para enfrentarse a los afectos y a la vida, simplemente oye el pulso del agua en los grifos de cada día y se deja llevar:

AQUÍ

Si queréis seguir sus pasos:

AQUÍ

Gracias, Carlos. Un millón de gracias por dejarnos espiarte, por tu cercanía, tu apasionada conversación y tus poemas.

inminencia

amarte con la voz fragmentada

por los lentos hinojos,

en el azul más grave,

saberte en otro día venidero

y aguardar

como la cicatriz que aguarda

un solo beso,

amarte con el alma fascinada

en la copa, en el verso y todavía         

(tocar, reconocer, palpar),

mientras en un orgasmo 
largo y suave

—tan suntuoso y húmedo

como mi pelvis cuando tensa—,

te camino

con la boca perdida en tus razones,

con mis dientes, mis uñas y mi piel,

empapada y herida,

amarte casi al límite,

                                   renacer.

[foto: extraída de la red]

Silencio

Un poema no existe si no se oye, antes que su palabra, su silencio.

J.A.Valente

Lo escucho. Ya hace días que lo escucho

como un rumor de estaño desvalido,

como un trote sagrado,

como lengua estrenada apenas.

De tal modo lo escucho,

que me muere de rojo;

me persigue

por el vino y la noche,

en la médula,

luchando con sus propias leyes

en la piel y los párpados.

Me acusa. Me atosiga

a golpes, a fragmentos, a mordiscos,

sobre todo lo escucho en el vano intento

de expulsar la alimaña

que, solitaria y sin testigos,

devora (despacito),

esa paloma hereje que huye y no se atreve.

                                                                                

Lo escucho. Ya hace días que lo escucho.

[foto: yanire fernández]

(con) versando con Cecilia Quílez

Creer que se puede explicar la intimidad del proceso de escritura (especialmente en poesía) es un error, ni siquiera el propio autor puede.  Sin embargo el gesto, la voz y la mirada complementan de alguna forma los versos. Eso es precisamente lo que sucede cuando te acercas a Cecilia Quílez, al menos a mí me ocurrió. Transmite serenidad, familiaridad, cercanía y hogar.

Ella transforma los acontecimientos en experiencias y viceversa. Y además lo hace con una poesía que envuelve con su carga de imágenes y su simbolismo. Su particular enfoque escruta el interior y aún cuando conversa parece estar pensando más allá, como sumergida en otras profundidades.

Estuvimos en su casa, en una preciosa terraza con Gabriel (su perro), un vino y sus poemas:

AQUÍ

En su blog un poco más de ella:

AQUÍ

Gracias, Cecilia, por permitir esta pequeña invasión en tu universo. Fue un placer disfrutarte y escucharte. Muchísimas gracias.

Se buscan poet@s

Mañana en los Diablos Azules. Vienes, me ves, me escuchas, y si te animas puedes recitar hasta tres poemas. Y si no: http://www.lahojaenblanco.es/. 

Me encantaría veros y daros un abrazo.

Cuando abras, si es que abres

Después de los acentos

alguien te nombrará los mares extendidos,

alguien te mirará sin desquite

y besará tus ganas

con el beso que besa las razones.

Después de los acentos

(si tú quieres),

inventaremos pájaros

y

como en una película de cine mudo

pintaremos la pena

con su fusil de estatua y su tenaz mirada

de trampa hereditaria,

después de los acentos

seremos a pesar de las palabras,

y con ellas

aspiraré la acústica de tu último silencio

con trapos de colores,

si tú quieres,

en la hora de todo lo inconcluso

cuando abras —si es que abres—

                        tus excusas y tu cárcel.

[foto: maría lópez andreu]

(con) versando: Poesía A3

Hoy, como en alguna otra ocasión, traemos un “con versando” especial. No hay charleta, el diálogo es más íntimo y secreto, es el de los versos. 

Como ya sabéis, el pasado viernes estuvimos en la Biblioteca de Dávalos, en Guadalajara, Elvira Daudet, Carmina Casala y yo. No estuvimos solas, nos acompañaron, además de un respetuoso y entregado público, el poeta Rafael Soler, que tuvo la amabilidad de presentarnos, y Chema Abascal con su delicadeza y saber hacer a la guitarra. 

Qué decir. Yo creo que hubo magia y poesía y, aunque no está todo (el tiempo, siempre el tiempo), el equipo de veoguada ha conseguido captar un trocito de lo que fue. Espero que lo disfrutéis: 

AQUÍ 

Desde aquí mi agradecimiento más sincero a todos los que lo hicieron posible,  sobre todo a Elvira y a Carmina. Ha sido para mí un auténtico lujo recitar con tan grandes poetas. Gracias.

*Permitidme que añada la preciosa reseña que nos ha hecho Amando Carabias en su bitácora:

AQUÍ

Mil gracias, Amando, por tu generosidad, tu inagotable seguimiento y tus palabras.