Y al final

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foto: extraída de la red

En sus ojos ternuras pedregosas,
espigas soñolientas,
mayúsculas de viento
y acaso un porvenir embalsamado,
un eco persistente en sus pisadas,
como un crujir de tiempo,
y un no sé qué viejísimo
que fragmenta su voz de soledades,

hoy quiso hacer balance de amuletos,
se acuerda de mañana
y permanece solo
(no hay mucho que contar),
tres libros de poemas, un sombrero
y un corazón cansado de pretéritos;
una fotografía de Lisboa
y un dolor siempre abierto.

En sus ojos un invierno de duelos.

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Un silencio de peces

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foto: extraída de la red

Cuando todos los pájaros vuelen
celebrando el desorden,
el paisaje concite los tranvías
a un silencio de peces,
y cuando los paraguas sean rojos,
el sollozo suicida,
la memoria bostezo y tu tacto un mar de algas,
recuerda que juramos una noche
abolir tenazmente el miedo
para no regresar al mismo cementerio.
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(con) versando con Jaime Alejandre

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... y la conversación fue proyecto y el proyecto realidad.

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El primer programa: Jaime Alejandre (AQUÍ)

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Su blog: Hazversidades poéticas

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* Cerré los comentarios porque me parecía justo que se comentara en "veoguada" (ellos se lo curran y han apostado por la poesía), desde aquí muchas gracias a todos los que os habéis acercado. Besos y abrazos.

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Desayuno

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______________________________________foto: extraída de la red

Yo quisiera decir que con otro pulso

la hierba y los colores,
pero algo no va bien:
no recuerdo el rumor de tu cintura,
no sé poner café,
¿azúcar o canela...?

¿Alguien puede indicarme la charla de los pájaros?

No, no sé el color del cielo
y hace rato que lo estoy mirando
con los ojos de lo trascendental,
pero se desvanece
como una delgadez de vena rota,
sin memoria, sin mí.

¿Alguien puede indicarme la palabra y la brisa?

Yo conocía el aire y los gorriones
de todas las mañanas,
pero esto no va bien:
no recuerdo la forma de las cosas,
observo desde cerca,
no sé poner café…

¿Te dije que el invierno vuelve blanco el tejado,

que a veces lloran sin saber por qué,
mis etapas, mi sombra y sus pisadas?
¿Te dije que la noche es como un éxodo
y que me embiste el miedo
por si acaso confundo lo vivido?
No sé poner café…

Tampoco sé tu nombre. No deja de llover.

foto: extraída de la red

orgasmo

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foto: extraída de la red

y sin embargo siempre son cortísimas
las tardes de los viernes;
si el deseo rasura tu voz
un misterio de ciervos
en mis muslos se hace agua,
entonces no hay más tiempo, sólo la leve luz
que anuncia una estampida.
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La genética de otra vez (R)

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_______________foto: Noelia Palafox

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Vendimiaré septiembres

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Foto: Noelia Palafox

Vendimiaré poemas en septiembre
con poética de agua,
y en pos de la palabra fusilada
no hallaré mariposas que me guíen,
solamente una lluvia repetida
de largas disciplinas
que nunca me sirvieron de rescate.
Y me iré entre aforismos que me miran,
porque me muero y no
cuando se escuchan todas las tristezas
manchadas con la sangre de adjetivos
que tienen la costumbre pordiosera
de cantar y llorar al mismo tiempo.

Vendimiaré septiembres,
gatos desenroscados y una luna
mordida por las dudas del silencio,
porque me muero y no.

Me bautizo sin capilla (R)

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foto: beatriz morán

Renuncio a la mentira cotidiana
que infatigable habita la pared
sin saber que volvías del ayer
con tu blanca ternura empaquetada,
y cuando pienso así, cal y apariencia
alquitranan mis venas,
marchitan con rigor las consecuencias,
se me riza la pena.

Renuncio a los poemas de derroche
que irradian epitafios,
a la imaginación subjetiva de un escote,
a todos y cada uno de tus plagios.

Renuncio al desayuno de lo eterno,
al futuro inventado de amor previo
que se asoma a tus párpados amnésicos
cuando el sol te ilumina extraño y ciego,
y renuncio a la voz subordinada
que calla solitaria
el eco de las horas desnatadas
y la caries semántica.

Renuncio al sedimento de la muerte
que musita el estiércol
en la sorda paciencia de los diarios ausentes,
y adopto la verdad de los cerezos.

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Hoy, de nuevo, he querido escribir un poema que ya estaba escrito, en esa creencia que mantengo de que los poemas te encuentran, éste me ha asaltado, imposible no rendirse: c'est la vie...
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Nota: martes, 15 de febrero

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foto: extraída de internet

Quise sentirme viva,
trabajé en el jardín
y he cortado cipreses infectados.
Llovía, como en todos los entierros.
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(sobrevivo)

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foto: Beatriz Morán

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me despalabro
me desadverbio
me despronombro
me desadjetivo
me desconvengo
me deshago
me deshonro
me desquito
me desintegro
me desmorono
me desmuero
me desdigo
mi mama me mima
ma me mi mo mu

me desquicio entre quicios sin mayúsculas

me renazco.

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