balbucear

balbucear las bestias

con la boca pintada de rojo,

incluso sin ninguna boca, transpirarlas

una a una:

la del vértigo oscuro,

la de la voz que busca el aliento,

la que respira y dice lo trémulo,

la que revienta,

la que baila desnuda y copula con algas

(por mi culpa, por mi grandísima culpa),

la que tiene serpientes entre los muslos,

la del álbum de fotos,

la de la sombra, sombra

(por mi culpa),

la que parió y cobarde casi amó,
la que murió de nieve,
la altiva, la imprecisa, la que obliga;

balbucear las bestias,

colocarlas de frente y, en silencio, atenderlas.
                                              

[foto: oprisco]

(con) versando con Carlos Salem

Si fuera un accidente geográfico, como decíamos en aquellos juegos  en los que sin saberlo ejercitábamos el arte de la metáfora, sería una catarata. Las palabras le fluyen en cascada y con esa caudalosa e intensa verticalidad conversa y escribe Carlos Salem.

Volvimos a los diablos azules porque Pilar no sólo acoge la poesía por la noche, también se implica y una vez más, con la mejor de las sonrisas, nos abrió las puertas por la mañana. Muchas gracias, Pilar.

Él, Carlos, a la hora de hacer poesía cree en la magia profunda y sencilla de las palabras. No necesita nenúfares ni alazanes para enfrentarse a los afectos y a la vida, simplemente oye el pulso del agua en los grifos de cada día y se deja llevar:

AQUÍ

Si queréis seguir sus pasos:

AQUÍ

Gracias, Carlos. Un millón de gracias por dejarnos espiarte, por tu cercanía, tu apasionada conversación y tus poemas.

inminencia

amarte con la voz fragmentada

por los lentos hinojos,

en el azul más grave,

saberte en otro día venidero

y aguardar

como la cicatriz que aguarda

un solo beso,

amarte con el alma fascinada

en la copa, en el verso y todavía         

(tocar, reconocer, palpar),

mientras en un orgasmo 
largo y suave

—tan suntuoso y húmedo

como mi pelvis cuando tensa—,

te camino

con la boca perdida en tus razones,

con mis dientes, mis uñas y mi piel,

empapada y herida,

amarte casi al límite,

                                   renacer.

[foto: extraída de la red]

Silencio

Un poema no existe si no se oye, antes que su palabra, su silencio.

J.A.Valente

Lo escucho. Ya hace días que lo escucho

como un rumor de estaño desvalido,

como un trote sagrado,

como lengua estrenada apenas.

De tal modo lo escucho,

que me muere de rojo;

me persigue

por el vino y la noche,

en la médula,

luchando con sus propias leyes

en la piel y los párpados.

Me acusa. Me atosiga

a golpes, a fragmentos, a mordiscos,

sobre todo lo escucho en el vano intento

de expulsar la alimaña

que, solitaria y sin testigos,

devora (despacito),

esa paloma hereje que huye y no se atreve.

                                                                                

Lo escucho. Ya hace días que lo escucho.

[foto: yanire fernández]

(con) versando con Cecilia Quílez

Creer que se puede explicar la intimidad del proceso de escritura (especialmente en poesía) es un error, ni siquiera el propio autor puede.  Sin embargo el gesto, la voz y la mirada complementan de alguna forma los versos. Eso es precisamente lo que sucede cuando te acercas a Cecilia Quílez, al menos a mí me ocurrió. Transmite serenidad, familiaridad, cercanía y hogar.

Ella transforma los acontecimientos en experiencias y viceversa. Y además lo hace con una poesía que envuelve con su carga de imágenes y su simbolismo. Su particular enfoque escruta el interior y aún cuando conversa parece estar pensando más allá, como sumergida en otras profundidades.

Estuvimos en su casa, en una preciosa terraza con Gabriel (su perro), un vino y sus poemas:

AQUÍ

En su blog un poco más de ella:

AQUÍ

Gracias, Cecilia, por permitir esta pequeña invasión en tu universo. Fue un placer disfrutarte y escucharte. Muchísimas gracias.

Se buscan poet@s

Mañana en los Diablos Azules. Vienes, me ves, me escuchas, y si te animas puedes recitar hasta tres poemas. Y si no: http://www.lahojaenblanco.es/. 

Me encantaría veros y daros un abrazo.

Cuando abras, si es que abres

Después de los acentos

alguien te nombrará los mares extendidos,

alguien te mirará sin desquite

y besará tus ganas

con el beso que besa las razones.

Después de los acentos

(si tú quieres),

inventaremos pájaros

y

como en una película de cine mudo

pintaremos la pena

con su fusil de estatua y su tenaz mirada

de trampa hereditaria,

después de los acentos

seremos a pesar de las palabras,

y con ellas

aspiraré la acústica de tu último silencio

con trapos de colores,

si tú quieres,

en la hora de todo lo inconcluso

cuando abras —si es que abres—

                        tus excusas y tu cárcel.

[foto: maría lópez andreu]

(con) versando: Poesía A3

Hoy, como en alguna otra ocasión, traemos un “con versando” especial. No hay charleta, el diálogo es más íntimo y secreto, es el de los versos. 

Como ya sabéis, el pasado viernes estuvimos en la Biblioteca de Dávalos, en Guadalajara, Elvira Daudet, Carmina Casala y yo. No estuvimos solas, nos acompañaron, además de un respetuoso y entregado público, el poeta Rafael Soler, que tuvo la amabilidad de presentarnos, y Chema Abascal con su delicadeza y saber hacer a la guitarra. 

Qué decir. Yo creo que hubo magia y poesía y, aunque no está todo (el tiempo, siempre el tiempo), el equipo de veoguada ha conseguido captar un trocito de lo que fue. Espero que lo disfrutéis: 

AQUÍ 

Desde aquí mi agradecimiento más sincero a todos los que lo hicieron posible,  sobre todo a Elvira y a Carmina. Ha sido para mí un auténtico lujo recitar con tan grandes poetas. Gracias.

*Permitidme que añada la preciosa reseña que nos ha hecho Amando Carabias en su bitácora:

AQUÍ

Mil gracias, Amando, por tu generosidad, tu inagotable seguimiento y tus palabras.

PoesíA3... y un poema

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me arrepiento

no necesito a Dios para esta alquimia,

si es posible

que se acerquen los ojos prematuros,

las bocas sin consuelo,

que se acerque la culpa lenta

—la de siempre—,

con su sombra de espinas y su vapor de helechos,

no necesito a Dios

para contar las veces que he callado,

hoy todas las palabras parecen monaguillos,

me arrepiento

por hacer un poema

mientras el hambre explota estómagos translúcidos,

por desoír las voces de los cementerios,

por los zapatos rotos y vacíos,

por las palabras sin impacto,

en definitiva,

por el verso exquisito, bello y cálido,

no necesito a Dios y me arrepiento.

[organiza: rincón lento // cartel: luisa navarrete]

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Ya sabéis, el viernes diez: PoesíaA3. Os esperamos.

(con) versando con Toño Benavides

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Sereno, profundo y lúcido. Esas serían las palabras que elegiría para definir a Toño, las mismas que, junto con visual, utilizaría para definir su poética. Entendiendo que la serenidad para él es el “puente” con el que muestra un bullicioso e intranquilo interior que no deja de gritar.

Poeta ilustrador. Ilustrador poeta. Lo que está claro es que la imagen va con Toño Benavides, como un tapiz antiguo, desde siempre:

AQUÍ

Podéis leerle en su blog:

AQUÍ

Para disfrutar sus ilustraciones:

AQUÍ

Toño, gracias por un desayuno con churros tan especial. Fue una delicia charlar contigo, muchas gracias.