miércoles, 26 de julio de 2017

(códigos)




























entre paréntesis
un jadeo en la noche
improvisa
una plegaria

(dímelo tú
que fecundas catástrofes
dime la lengua
de los inviernos
para rezar caminos
dime la sed
de los esquejes
para elegir palabras
tú que te nievas
sobre lo roto
y fuiste dios
y fuiste mudo
dime
con voz de enjambre
las salamandras)

un jadeo en la noche
una plegaria.

foto: rosie hardy

domingo, 23 de julio de 2017

(debería)


















debería escribir
mi mejor poema
(in memoriam)
para ti que te has ido
y ya eres ceniza en mármol
saber palabras
debería
con médula de nácar
para aliviar
esta inmensa fatiga
y este desasosiego
fundar
acaso otro paisaje
de boleros sin sonda
otro paisaje
de luz entre la fiebre
donde todo
todo
se mitigara
(la pérdida
el vacío
y las lágrimas)
—calladamente—
debería
y sólo tengo
tu mano
aferrándose.

*un año hoy

domingo, 16 de julio de 2017

(sacramento)























que la palabra
tenga
contigo
doble tiempo de albergue
y un amor de raíz
toma su cuerpo
amén.
foto: lori vrba

miércoles, 12 de julio de 2017

(mon ami)





ya no diré
los ríos
antes que sus secretos
sólo
la fruta verde
y las campanas de plástico
ya no diré
los soles
desde tu boca
con la nostalgia
de los océanos
ya no
sólo las vírgenes
y la vendimia
no diré
medusas
ni ningún animal inmóvil
ya no 
oh ya no
ningún dios
ningún orgasmo
mon ami
mon ami
sólo
la fruta verde
y las campanas de plástico.
foto: oprisco

lunes, 10 de julio de 2017

(prendas)























cada noche
se duele
la misma sombra
nadie
le dijo
cómo volver al mundo
cada noche
se sueña
nieve de marzo
cada noche
constelación
y estambre
y cada noche
en un cuenco de arcilla
deja tres pétalos
para lo oscuro.

foto: masao yamamoto

martes, 4 de julio de 2017

(pespuntes)























yo guardaba
quietísimo
el aire
en mi boca
para soplar tus manos
y tu frío
guardaba
las palabras
heridas
entre el sol y la noche
para no celebrar
la muerte
—y
como un topo desnudo
en un códice
de pergamino
perseguías el miedo
y su bruma

quizá no sucedió.

foto: anka zhuravleva

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