miércoles, 26 de abril de 2017

(por lunas)























hay musgo
en la copa
y silencio
a la velocidad de las nubes
para ser
en los lugares vacíos
y decir
lo extraño
de una espiga
y decir
la lengua más inclinada
llena
contigo.

foto: anka zhuravleva

martes, 25 de abril de 2017

(fluvial)























estuve en los arroyos
para lavar
poemas fríos

enlacé a mis pies
el agua
y crucé
con lombrices de vida
como si creyera

—nadie miraba—

para lavar
poemas fríos estuve

(si los leo
comprendo
nadie miraba)

me curo al sol.

foto: rosie hardy

martes, 11 de abril de 2017

(cuando hablo de ti)





no sirve
seguir llorando
he de afrontar
que duermes entre lápidas
que has dejado
un rastro de ternura
en tu pausa de tierra
que has sembrado amor
sin represalias
y cuando hablo de ti
porque te nombro
en las sílabas
y en las hojas
viento por viento
rama por rama
como carne de tu carne
uncida a tu trazo
y a tu huella
hijo de Nicolasa y Fermín
—aunque en realidad eras nieto
y huérfano y solo—
superviviente
soñador
equilibrista
cuando hablo de ti
papá
tu origen
me perfecciona.

foto: mi padre de pequeño

domingo, 9 de abril de 2017

viernes, 7 de abril de 2017

(el bosque)























he registrado
la lengua de los árboles
me ramifico

el silencio se escribe
con sed
—dicen los olmos—

si les hablo de amor
crujen desnudos.

foto: anka zhuravleva

miércoles, 5 de abril de 2017

(me borro)























en mi espíritu
ya sin voz
una corriente
de espigas
un cosquilleo de escarabajos
y una yegua
dos veces fascinada

los nombres
los mismos por siempre
abriéndome
como una tierra roja
y prometida

no hay plumas 
no hay ángeles

nada me sella porque no soy

sola
muy sola
me rehúyo.

foto: brooke shaden

martes, 4 de abril de 2017

(poema-canción)


Mariluz Gutiérrez, músico y una excelente persona, hizo esta canción (también el vídeo) de un poema mío:



video



Yo no puedo estar más agradecida. Aquí lo dejo, ojalá lo disfrutéis tanto como yo.

lunes, 3 de abril de 2017

(la noche)



















la noche en que moriste
yo leía poemas
a los pies de tu cama
—puede ser que escucharas—
yo leía
la noche
la noche
la noche
y ella
insobornable
te penetraba.

óleo: la noche estrellada (vincent van gogh) 

jueves, 30 de marzo de 2017

(antes de huir)























di que escribes en negro
para borrarte

negro el tejado / negro el convite

las rayas desmedidas
nunca confluyen

di que escribes sin ojos
para leerlo
(prueba)
alguien te va a mirar
alguien dirá tu nombre.

foto: lori vrba

domingo, 26 de marzo de 2017

(frágil)























no hace frío
ven
cruza el puente

la levedad
de otro adentro
la comunión

cruza el puente no hace frío

si te rompes
guarda el llanto
y los trozos.

foto: anka zhuravleva

viernes, 24 de marzo de 2017

(eres)























eres
una plegaria de ríos
en voz muy baja
una penumbra que se completa
sin posesiones
eres
un túnel
y un telescopio
en tus ojos las redes y los cántaros
eres porque eres
la agitación
y el surco
una ciudad de canales
para sentir
lo húmedo.

foto: lori vrba

lunes, 20 de marzo de 2017

(casi a las cuatro)























un grito en los pulmones
casi a las cuatro
de madrugada
las noches que regreso
y me ahogo
un temblor de poema
la culpa
dónde querías
por qué luchar
cuándo morir
quién lo tradujo
(yo lo traduje de madrugada)
lenguaje paliativo.

foto: roger ballen

domingo, 12 de marzo de 2017

(un trocito de eternidad)























y de pronto
un vuelco
me apresura
síntoma
como el delta de un río
y me dice
привет (priviet) привет (priviet)
con voz in situ
y un mar helado
se apaga y se enciende
a lo largo del mundo.

foto: rosie hardy

martes, 7 de marzo de 2017

(por el aire)























porque bailamos
y acaban las palabras
en un vaivén de ortigas
por el aire
sin cuerpo y sin música bailamos
las horas
y la metamorfosis
entre hocicos dispuestos
a las contradicciones
para perder
y no mentir
en esta lengua antigua
donde yo te bautizo
pececillo de luz
y bailamos
como si el mar
jugara
con nuestro fondo
y tú y yo sin cuerpo
en la arena distinta de otros poemas
contra la muerte
sólo bailamos
casi seguro por el aire.

foto: lori vrba

domingo, 5 de marzo de 2017

(polarizada)




















otro invierno se queda
y me reúne
con los soles oscuros
qué hermoso es
cuidar el frío
decir lo blanco
desde mi nadie.

foto: masao yamamoto

lunes, 13 de febrero de 2017

(un caracol)




















un caracol
no es sólo un caracol
es necesario
permanecer en la hierba
y asumir lo pequeño
para escribir
su memoria de esqueje
y su secreta lógica
es necesario
caminar con su concha
y sus elongaciones
para escribir
su alma insondable
no amanecida
que como tú
agradece lo puro

un caracol
no es sólo un caracol
es un principio
para volverse niña
(o gusano
o manzana)
para volverse
con palabras que reptan
una ternura.

                                                [a Martina]
foto: noelia palafox

miércoles, 25 de enero de 2017

(soplo)




























soplo
para disimular la trayectoria del impacto
sobre el matiz
como una lengua suave
hecha de nanas
soplo
a la palabra que no es
y asciende
de la semilla oculta
(peut-être)
a esa incertidumbre
de los árboles lentos
que la vuelve poema
(peut-être)
como una lengua suave hecha de nanas
soplo
como se sopla una herida.

foto: masao yamamoto

lunes, 23 de enero de 2017

(filictum)























no fui incluida en los helechos
—yo supliqué—
quería como Emily
morir por la belleza.

foto: brian oldham

jueves, 19 de enero de 2017

(procesión)























he salido al invierno
a protegerme
a la danza de células perdidas
y a la luz de los tallos
semidesnuda
he salido al invierno
          ya no me opongo.

foto: lori vrba

martes, 10 de enero de 2017

(ningún lugar en contra)

















ningún lugar en contra
sólo un resquicio hacia lo débil
un golpe de palabras
entre lo delicado
y lo instintivo
una historia de fugas
ningún lugar en contra
sólo esos días
secretamente abiertos
de luz incierta
y derramada junto a los muslos
para ser el poema
y ser racimo
y ser temblor
ningún lugar en contra
tan sólo el prorrateo del agua en tus ojos
lo que nos une
un río y su persiana de álamos
las manos frías
y los suicidios.

foto: brian oldham

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