sábado, 11 de noviembre de 2017

(formulación)























como un hilo de luz
que recorre
ningún sitio
verás la nervadura del poema
sé su cómplice
sé su cuerpo
después
súmale
palabras transversales
un hombro
una espalda
un río
una nube
un instante de mundo
añádele
una voz
una infancia
un sonido lejanísimo
de amor
su medida de leche.

foto: anka zhuravleva

miércoles, 8 de noviembre de 2017

lunes, 6 de noviembre de 2017

(donde lo roto)























a golpes
de consciencia
desmenuzo
el frío
con sangre
me constato
fuga y bitácora
en guardia
la fábrica de noes
no comulgar
no creer
no bendecir
en guardia los escudos
y las góndolas
no / no / y no
(¿entonces
por qué lloro?)
ve y cierra las puertas
sécate dentro.

foto: masao yamamoto

lunes, 16 de octubre de 2017

(vibrato)























el paso previo
es la mortalidad / la mortalidad
como certeza
(se muere un poco
en cada pérdida)
todo poema
encomienda su alma
—o debería—
a una leve
levísima
entonación.
foto: oprisco

viernes, 13 de octubre de 2017

(heliotropos)
















hay un paisaje
más allá de lo solo
que no debes cruzar
si llegas
sabrás de ti
como aforismo
entre los líquenes
y la vainilla.
foto: sarah hayley stewart

lunes, 9 de octubre de 2017

(alfileres)























si la tarántula
con lujuria de luz
me disecara
y no hubiera castigo
para lo quieto.
foto: chris anthony

miércoles, 4 de octubre de 2017

(el trazo derivado)























recuerdo que fui brizna
de verde agua
premonición
de fresnos negros
luto de
palabras terminales
recuerdo
que fui tapiz
y fui cristal
y fui embalse
que fui médano
y víspera
desollada
recuerdo
la respiración
en los pliegues
cuando tú
—a través
de tu rito—
me vislumbrabas

oh el edén fingido
y oh la oscuridad 

si me gasta la noche
ya nunca seré otras.

foto: noell oszvald

miércoles, 27 de septiembre de 2017

(la vida resumida)





tuvo sus ramas
llenas de conjeturas
su verde fiebre
su sol de hilvanes
su chal de hojas
tuvo el incendio de lo común
el alfabeto
retransmitido
los caracoles en las encías
(pequeñas pausas tuvo)
ninguna conclusión.

foto: rosie hardy

viernes, 15 de septiembre de 2017

(lucen)























lucen
a cualquier hora
como velas pequeñas
sin sonido
sin sentido
como insectos azules
lejanías venidas
ángeles
o ciudades de amor.

foto: anka zhuraleva

lunes, 11 de septiembre de 2017

(hábitos)























qué difícil
si has muerto
escribir sobre el día
qué difícil
el túnel
lo espasmódico
lo cotidiano
abrir una naranja
o cerrar un poema.
foto: lori vrba

lunes, 4 de septiembre de 2017

(plegaria)























ahora que no puedo hablar
oigo la nervadura
y rezo
hágase en mí
el surco
y el temblor.

foto: oprisco

sábado, 2 de septiembre de 2017

(vendimia)

















recolectamos
los sonidos
secretos
de la manzana
la pelvis
el ademán del casi
las amapolas
las iniciales
el roce de la voz
la poesía
la media tarde
nada de uvas
todo silvestre
y tan hermoso.

foto: masao yamamoto

lunes, 21 de agosto de 2017

(contrapunto)























en estos ríos
hay pequeñeces
desvanecidas
anda tú
no te resguardes
vive
como si el barro
te llevara
por los helechos
como
si hacedora de agua
fueras
la transparencia
y el corazón
anda tú
propagada
oye tu nombre.
foto: brooke shaden

viernes, 18 de agosto de 2017

(es)

















hay tormenta
una tormenta
de orugas verdes
en la boca
y un sigilo de sal

¿quién no ha dicho
al menos una vez
la lluvia
para decir lo solo
y sin embargo no?

es una noche
como las otras noches
—si acaso un poco más oscura—
si fuera un elefante
lo comprendería.
foto: noell oszvald

martes, 8 de agosto de 2017

(por creer)























frente a
tu extrañamiento
por creer que un poema
volaba
del libro al folio
sólo puedo escribir
esta caja de música
sin cobardía
puedo las nubes
lo cómplice
las estaciones
y hasta un dominó
con ángeles
en una rotación celeste
puedo
como lugar posible
sembrar el mundo
con tu asombro
por creer que un poema.


                                               [a Marta]
foto: rosie hardy

miércoles, 2 de agosto de 2017

(en este sueño)























en este sueño
de macetas y rúcula
lo suprimido
nos pertenece
así la oscuridad
y sus versiones
las islas y sus bocas
el des-ayuno

(en este sueño nadie sufre)

así el péndulo 
de los finales
con su palabra torpe
—en la belleza única del tacto—
se queda inmóvil.
foto: oprisco

viernes, 28 de julio de 2017

(los poemas dormidos)























tengo un poema
que busca
un sol oculto
para brillar
su primer verso dice
soy el mantillo
luego escala lo negro
y casi muere
entre larvas y sauces
(ahora
solo
exige un pacto)
como cualquier poema
necesita su luz.
foto: oprisco

miércoles, 26 de julio de 2017

(códigos)




























entre paréntesis
un jadeo en la noche
improvisa
una plegaria

(dímelo tú
que fecundas catástrofes
dime la lengua
de los inviernos
para rezar caminos
dime la sed
de los esquejes
para elegir palabras
tú que te nievas
sobre lo roto
y fuiste dios
y fuiste mudo
dime
con voz de enjambre
las salamandras)

un jadeo en la noche
una plegaria.

foto: rosie hardy

domingo, 23 de julio de 2017

(debería)


















debería escribir
mi mejor poema
(in memoriam)
para ti que te has ido
y ya eres ceniza en mármol
saber palabras
debería
con médula de nácar
para aliviar
esta inmensa fatiga
y este desasosiego
fundar
acaso otro paisaje
de boleros sin sonda
otro paisaje
de luz entre la fiebre
donde todo
todo
se mitigara
(la pérdida
el vacío
y las lágrimas)
—calladamente—
debería
y sólo tengo
tu mano
aferrándose.

*un año hoy

domingo, 16 de julio de 2017

(sacramento)























que la palabra
tenga
contigo
doble tiempo de albergue
y un amor de raíz
toma su cuerpo
amén.
foto: lori vrba

miércoles, 12 de julio de 2017

(mon ami)





ya no diré
los ríos
antes que sus secretos
sólo
la fruta verde
y las campanas de plástico
ya no diré
los soles
desde tu boca
con la nostalgia
de los océanos
ya no
sólo las vírgenes
y la vendimia
no diré
medusas
ni ningún animal inmóvil
ya no 
oh ya no
ningún dios
ningún orgasmo
mon ami
mon ami
sólo
la fruta verde
y las campanas de plástico.
foto: oprisco

lunes, 10 de julio de 2017

(prendas)























cada noche
se duele
la misma sombra
nadie
le dijo
cómo volver al mundo
cada noche
se sueña
nieve de marzo
cada noche
constelación
y estambre
y cada noche
en un cuenco de arcilla
deja tres pétalos
para lo oscuro.

foto: masao yamamoto

martes, 4 de julio de 2017

(pespuntes)























yo guardaba
quietísimo
el aire
en mi boca
para soplar tus manos
y tu frío
guardaba
las palabras
heridas
entre el sol y la noche
para no celebrar
la muerte
—y
como un topo desnudo
en un códice
de pergamino
perseguías el miedo
y su bruma

quizás no sucedió.

foto: anka zhuravleva

martes, 27 de junio de 2017

(a oscuras)



















un lenguaje
con señales de luz
para los abandonados
los que han perdido el sueño
mueren
mueren
por la piel de los árboles
por una gárgola
por si les tiembla el mundo
siempre solos
siempre a oscuras
mueren
mueren
van al médico
se hacen pruebas
nada tienen
siempre solos
se hacen ápice
y mueren
mueren
con la polilla en el armario
y la vela que encienden cada noche
por si un ángel
o un amor
en las noticias
mueren
—no lo saben—
los que han perdido el sueño
siempre solos
siempre a oscuras.
foto: misha gordin

sábado, 24 de junio de 2017

(tristesse)























como ese mirlo
que no sabe volar
de tan pequeño
y corre
—asustado corre—
para sacrificarse
en el poema

con sus plumas mojadas
su temblor
y sus lágrimas.

foto: lori vrba

lunes, 5 de junio de 2017

(excávate)















porque el invierno
te custodia los límites
y los susurra en off
porque el agua
si es sucia
raramente se expresa
porque hace un frío
que ya no exige hazañas
excávate
con tu dolor de sauce
y ese rostro de plaza invertida
excávate
con la intemperie
y la hojarasca
simultánea y quejido
excávate
—no eres única—
sólo tienes que mover los labios.

foto: lilya corneli

jueves, 1 de junio de 2017

(presentes)























(Para mi amiga, 
la poeta Paloma Corrales)


Prender palabras
como astillas secas,
hacerlas llamas, volverlas luz
sobre los vientres,
o sed oscura que se agote

palabras
tuyas, esas que son
hornos donde dormir
abrasados
abrazados
a su dolor, a su calor,
a su corteza (que habla).



---------------------


(caro Paco)


ser árbol entonces
con lluvia débil
para invertir diálogos
que la tierra
nos vuelva a alimentar
y las ramas
se tasen por sus nidos
y sus atardeceres
—como los cuerpos.

foto: lori vrba

martes, 30 de mayo de 2017

(conmoción)























hay un fósforo
en el poema
que enciende lentamente
las palabras
sólo las encendidas —dice bajito
cuando las toco estallan.
  

  [a Miguel A. Curiel, por “La fábrica de la seda”]
foto: oprisco

lunes, 29 de mayo de 2017

(cerca de mí)























me deshilvano
impulso y nécora
brizna y misterio

veta de sol

cada palabra un hilo
cada hilo
una ofrenda

cada ofrenda
una ciudad de agua
sus peces sucios.

foto: anka zhuravleva

jueves, 25 de mayo de 2017

(mudanza)























lo desvelado

la hierba
de un silencio silencio

su diafragma

la fiebre de la luz
cuando huye

su soledad silábica.

foto: oprisco

domingo, 21 de mayo de 2017

(que)























que —devota
y lana—
cubro mis hombros
y camino
sobre la sucesión de lo invisible

casi vuelo.
foto: brooke shaden

viernes, 19 de mayo de 2017

(circus)























yo corto un pedacito de mí
cada domingo
nunca en los ojos
—para mirarme—

yo corto un pedacito de mí
me gesto despoblada
magistral
y valiente
como si mereciera el equinoccio
de una ciudad edén

yo antes iba a misa
ahora
toda pus
sorteo abismos.

foto: lori vrba

viernes, 12 de mayo de 2017

(humedales)























puedes
lloverte en pétalos
y ser
—pasados diez minutos—
esa sombra
imposible
que baila al viento
ese trance
en el páncreas
o esa lengua 
adherida
a lo desnudo

—amor me cundes

una libélula
dice a mi oído.
foto: lilya corneli

miércoles, 10 de mayo de 2017

(itinerario)























sigo
por la escalera menos grave
entre naranjos

llevo sandalias
y girasoles
para esculpir el humo

(contra el poema sigo)

si vienes
con un ramo de iris
serás el soplo.

foto: masao yamamoto

viernes, 5 de mayo de 2017

(subterránea)


















si escribo
la delgadez del sol
¿vendrán los pájaros?

¿y si escribo su sombra en las afueras?
¿seré una isla?

—no tengo huesos para el papel.

foto: noell oszvald

jueves, 27 de abril de 2017

(en)























sería suficiente
el matiz
de una palabra abierta
inventarle
las voces
hasta su pérdida

sería suficiente
recitar
la luz
como un árbol mecido

que hubiera lluvia.
foto: brooke shaden

miércoles, 26 de abril de 2017

(por lunas)























hay musgo
en la copa
y silencio
a la velocidad de las nubes
para ser
en los lugares vacíos
y decir
lo extraño
de una espiga
y decir
la lengua más inclinada
llena
contigo.

foto: anka zhuravleva

martes, 25 de abril de 2017

(fluvial)























estuve en los arroyos
para lavar
poemas fríos

enlacé a mis pies
el agua
y crucé
con lombrices de vida
como si creyera

—nadie miraba—

para lavar
poemas fríos estuve

(si los leo
comprendo
nadie miraba)

me curo al sol.

foto: rosie hardy

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