viernes, 15 de septiembre de 2017

(lucen)























lucen
a cualquier hora
como velas pequeñas
sin sonido
sin sentido
como insectos azules
lejanías venidas
ángeles
o ciudades de amor.

foto: anka zhuraleva

lunes, 11 de septiembre de 2017

(hábitos)























qué difícil
si has muerto
escribir sobre el día
qué difícil
el túnel
lo espasmódico
lo cotidiano
abrir una naranja
o cerrar un poema.
foto: lori vrba

lunes, 4 de septiembre de 2017

(plegaria)























ahora que no puedo hablar
oigo la nervadura
y rezo
hágase en mí
el surco
y el temblor.

foto: oprisco

sábado, 2 de septiembre de 2017

(vendimia)

















recolectamos
los sonidos
secretos
de la manzana
la pelvis
el ademán del casi
las amapolas
las iniciales
el roce de la voz
la poesía
la media tarde
nada de uvas
todo silvestre
y tan hermoso.

foto: masao yamamoto

lunes, 21 de agosto de 2017

(contrapunto)























en estos ríos
hay pequeñeces
desvanecidas
anda tú
no te resguardes
vive
como si el barro
te llevara
por los helechos
como
si hacedora de agua
fueras
la transparencia
y el corazón
anda tú
propagada
oye tu nombre.
foto: brooke shaden

viernes, 18 de agosto de 2017

(es)

















hay tormenta
una tormenta
de orugas verdes
en la boca
y un sigilo de sal

¿quién no ha dicho
al menos una vez
la lluvia
para decir lo solo
y sin embargo no?

es una noche
como las otras noches
—si acaso un poco más oscura—
si fuera un elefante
lo comprendería.
foto: noell oszvald

martes, 8 de agosto de 2017

(por creer)























frente a
tu extrañamiento
por creer que un poema
volaba
del libro al folio
sólo puedo escribir
esta caja de música
sin cobardía
puedo las nubes
lo cómplice
las estaciones
y hasta un dominó
con ángeles
en una rotación celeste
puedo
como lugar posible
sembrar el mundo
con tu asombro
por creer que un poema.


                                               [a Marta]
foto: rosie hardy

miércoles, 2 de agosto de 2017

(en este sueño)























en este sueño
de macetas y rúcula
lo suprimido
nos pertenece
así la oscuridad
y sus versiones
las islas y sus bocas
el des-ayuno

(en este sueño nadie sufre)

así el péndulo 
de los finales
con su palabra torpe
—en la belleza única del tacto—
se queda inmóvil.
foto: oprisco

viernes, 28 de julio de 2017

(los poemas dormidos)























tengo un poema
que busca
un sol oculto
para brillar
su primer verso dice
soy el mantillo
luego escala lo negro
y casi muere
entre larvas y sauces
(ahora
solo
exige un pacto)
como cualquier poema
necesita su luz.
foto: oprisco

miércoles, 26 de julio de 2017

(códigos)




























entre paréntesis
un jadeo en la noche
improvisa
una plegaria

(dímelo tú
que fecundas catástrofes
dime la lengua
de los inviernos
para rezar caminos
dime la sed
de los esquejes
para elegir palabras
tú que te nievas
sobre lo roto
y fuiste dios
y fuiste mudo
dime
con voz de enjambre
las salamandras)

un jadeo en la noche
una plegaria.

foto: rosie hardy

domingo, 23 de julio de 2017

(debería)


















debería escribir
mi mejor poema
(in memoriam)
para ti que te has ido
y ya eres ceniza en mármol
saber palabras
debería
con médula de nácar
para aliviar
esta inmensa fatiga
y este desasosiego
fundar
acaso otro paisaje
de boleros sin sonda
otro paisaje
de luz entre la fiebre
donde todo
todo
se mitigara
(la pérdida
el vacío
y las lágrimas)
—calladamente—
debería
y sólo tengo
tu mano
aferrándose.

*un año hoy

domingo, 16 de julio de 2017

(sacramento)























que la palabra
tenga
contigo
doble tiempo de albergue
y un amor de raíz
toma su cuerpo
amén.
foto: lori vrba

miércoles, 12 de julio de 2017

(mon ami)





ya no diré
los ríos
antes que sus secretos
sólo
la fruta verde
y las campanas de plástico
ya no diré
los soles
desde tu boca
con la nostalgia
de los océanos
ya no
sólo las vírgenes
y la vendimia
no diré
medusas
ni ningún animal inmóvil
ya no 
oh ya no
ningún dios
ningún orgasmo
mon ami
mon ami
sólo
la fruta verde
y las campanas de plástico.
foto: oprisco

lunes, 10 de julio de 2017

(prendas)























cada noche
se duele
la misma sombra
nadie
le dijo
cómo volver al mundo
cada noche
se sueña
nieve de marzo
cada noche
constelación
y estambre
y cada noche
en un cuenco de arcilla
deja tres pétalos
para lo oscuro.

foto: masao yamamoto

martes, 4 de julio de 2017

(pespuntes)























yo guardaba
quietísimo
el aire
en mi boca
para soplar tus manos
y tu frío
guardaba
las palabras
heridas
entre el sol y la noche
para no celebrar
la muerte
—y
como un topo desnudo
en un códice
de pergamino
perseguías el miedo
y su bruma

quizás no sucedió.

foto: anka zhuravleva

martes, 27 de junio de 2017

(a oscuras)



















un lenguaje
con señales de luz
para los abandonados
los que han perdido el sueño
mueren
mueren
por la piel de los árboles
por una gárgola
por si les tiembla el mundo
siempre solos
siempre a oscuras
mueren
mueren
van al médico
se hacen pruebas
nada tienen
siempre solos
se hacen ápice
y mueren
mueren
con la polilla en el armario
y la vela que encienden cada noche
por si un ángel
o un amor
en las noticias
mueren
—no lo saben—
los que han perdido el sueño
siempre solos
siempre a oscuras.
foto: misha gordin

sábado, 24 de junio de 2017

(tristesse)























como ese mirlo
que no sabe volar
de tan pequeño
y corre
—asustado corre—
para sacrificarse
en el poema

con sus plumas mojadas
su temblor
y sus lágrimas.

foto: lori vrba

lunes, 5 de junio de 2017

(excávate)















porque el invierno
te custodia los límites
y los susurra en off
porque el agua
si es sucia
raramente se expresa
porque hace un frío
que ya no exige hazañas
excávate
con tu dolor de sauce
y ese rostro de plaza invertida
excávate
con la intemperie
y la hojarasca
simultánea y quejido
excávate
—no eres única—
sólo tienes que mover los labios.

foto: lilya corneli

jueves, 1 de junio de 2017

(presentes)























(Para mi amiga, 
la poeta Paloma Corrales)


Prender palabras
como astillas secas,
hacerlas llamas, volverlas luz
sobre los vientres,
o sed oscura que se agote

palabras
tuyas, esas que son
hornos donde dormir
abrasados
abrazados
a su dolor, a su calor,
a su corteza (que habla).



---------------------


(caro Paco)


ser árbol entonces
con lluvia débil
para invertir diálogos
que la tierra
nos vuelva a alimentar
y las ramas
se tasen por sus nidos
y sus atardeceres
—como los cuerpos.

foto: lori vrba

martes, 30 de mayo de 2017

(conmoción)























hay un fósforo
en el poema
que enciende lentamente
las palabras
sólo las encendidas —dice bajito
cuando las toco estallan.
  

  [a Miguel A. Curiel, por “La fábrica de la seda”]
foto: oprisco

lunes, 29 de mayo de 2017

(cerca de mí)























me deshilvano
impulso y nécora
brizna y misterio

veta de sol

cada palabra un hilo
cada hilo
una ofrenda

cada ofrenda
una ciudad de agua
sus peces sucios.

foto: anka zhuravleva

jueves, 25 de mayo de 2017

(mudanza)























lo desvelado

la hierba
de un silencio silencio

su diafragma

la fiebre de la luz
cuando huye

su soledad silábica.

foto: oprisco

domingo, 21 de mayo de 2017

(que)























que —devota
y lana—
cubro mis hombros
y camino
sobre la sucesión de lo invisible

casi vuelo.
foto: brooke shaden

viernes, 19 de mayo de 2017

(circus)























yo corto un pedacito de mí
cada domingo
nunca en los ojos
—para mirarme—

yo corto un pedacito de mí
me gesto despoblada
magistral
y valiente
como si mereciera el equinoccio
de una ciudad edén

yo antes iba a misa
ahora
toda pus
sorteo abismos.

foto: lori vrba

viernes, 12 de mayo de 2017

(humedales)























puedes
lloverte en pétalos
y ser
—pasados diez minutos—
esa sombra
imposible
que baila al viento
ese trance
en el páncreas
o esa lengua 
adherida
a lo desnudo

—amor me cundes

una libélula
dice a mi oído.
foto: lilya corneli

miércoles, 10 de mayo de 2017

(itinerario)























sigo
por la escalera menos grave
entre naranjos

llevo sandalias
y girasoles
para esculpir el humo

(contra el poema sigo)

si vienes
con un ramo de iris
serás el soplo.

foto: masao yamamoto

viernes, 5 de mayo de 2017

(subterránea)


















si escribo
la delgadez del sol
¿vendrán los pájaros?

¿y si escribo su sombra en las afueras?
¿seré una isla?

—no tengo huesos para el papel.

foto: noell oszvald

jueves, 27 de abril de 2017

(en)























sería suficiente
el matiz
de una palabra abierta
inventarle
las voces
hasta su pérdida

sería suficiente
recitar
la luz
como un árbol mecido

que hubiera lluvia.
foto: brooke shaden

miércoles, 26 de abril de 2017

(por lunas)























hay musgo
en la copa
y silencio
a la velocidad de las nubes
para ser
en los lugares vacíos
y decir
lo extraño
de una espiga
y decir
la lengua más inclinada
llena
contigo.

foto: anka zhuravleva

martes, 25 de abril de 2017

(fluvial)























estuve en los arroyos
para lavar
poemas fríos

enlacé a mis pies
el agua
y crucé
con lombrices de vida
como si creyera

—nadie miraba—

para lavar
poemas fríos estuve

(si los leo
comprendo
nadie miraba)

me curo al sol.

foto: rosie hardy

martes, 11 de abril de 2017

(cuando hablo de ti)





no sirve
seguir llorando
he de afrontar
que duermes entre lápidas
que has dejado
un rastro de ternura
en tu pausa de tierra
que has sembrado amor
sin represalias
y cuando hablo de ti
porque te nombro
en las sílabas
y en las hojas
viento por viento
rama por rama
como carne de tu carne
uncida a tu trazo
y a tu huella
hijo de Nicolasa y Fermín
—aunque en realidad eras nieto
y huérfano y solo—
superviviente
soñador
equilibrista
cuando hablo de ti
papá
tu origen
me perfecciona.

foto: mi padre de pequeño

domingo, 9 de abril de 2017

viernes, 7 de abril de 2017

(el bosque)























he registrado
la lengua de los árboles
me ramifico

el silencio se escribe
con sed
—dicen los olmos—

si les hablo de amor
crujen desnudos.

foto: anka zhuravleva

miércoles, 5 de abril de 2017

(me borro)























en mi espíritu
ya sin voz
una corriente
de espigas
un cosquilleo de escarabajos
y una yegua
dos veces fascinada

los nombres
los mismos por siempre
abriéndome
como una tierra roja
y prometida

no hay plumas 
no hay ángeles

nada me sella porque no soy

sola
muy sola
me rehúyo.

foto: brooke shaden

martes, 4 de abril de 2017

(poema-canción)


Mariluz Gutiérrez, músico y una excelente persona, hizo esta canción (también el vídeo) de un poema mío:



video



Yo no puedo estar más agradecida. Aquí lo dejo, ojalá lo disfrutéis tanto como yo.

lunes, 3 de abril de 2017

(la noche)



















la noche en que moriste
yo leía poemas
a los pies de tu cama
—puede ser que escucharas—
yo leía
la noche
la noche
la noche
y ella
insobornable
te penetraba.

óleo: la noche estrellada (vincent van gogh) 

jueves, 30 de marzo de 2017

(antes de huir)























di que escribes en negro
para borrarte

negro el tejado / negro el convite

las rayas desmedidas
nunca confluyen

di que escribes sin ojos
para leerlo
(prueba)
alguien te va a mirar
alguien dirá tu nombre.

foto: lori vrba

domingo, 26 de marzo de 2017

(frágil)























no hace frío
ven
cruza el puente

la levedad
de otro adentro
la comunión

cruza el puente no hace frío

si te rompes
guarda el llanto
y los trozos.

foto: anka zhuravleva

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