En el andén más triste, un pensamiento,
casi un soplo,
un murmullo de trenes que se duelen
con frío de cordones desatados.
(Escribo con asombro letra y cauce,
cauce y sangre,
palabra, invierno y látigo,
y sigo sin saber qué es poesía).
En el andén sin nombre, como una prisa rota,
te espero y ya te has ido,
sin embargo
adopto una ternura de paraguas
para llorar la nada
y todos sus paréntesis.
En el andén más triste
concluyo este poema que avanza soledades.
[foto: maría lópez andreu]
22 comentarios:
Yo tampoco sé qué es la poesía. Me pasa como con el vino, que no entiendo pero unos me acarician la garganta y otros me dan dolor de cabeza.
La tuya, tu poesía, me hace adicta.
Besos
Que linda sensación me ha dejado esa ternura de paraguas.
Un gustazo, Paloma.
Cariños!
Poesía eres tú.
Besos.
Confirmo: poesía es lo que tú escribes. Pero es genial que no lo sepas... que andes buscándola en cada verso, en cada pulso que te aboca hacia el papel.
Quizás ahí está la clave.
Besos.
Laura
Los andenes de estación están llenos de paraguas tristes. Locomotoras rotas, quejándose de despedidas y separaciones. Irse para poder abrazarse, esa es la función de la despedida y de la ausencia del otro.
Sigue escribiendo, la poesía nunca se sabe lo que es. Eso es bueno. Un cauce, que nos guía.
Beso.
El otro día escribí que un cedro es un árbol, como un ciprés lo es también, y lo es un plátano o un olmo, o...
Me pasa lo mismo con la poesía. No sé qué es poesía, pero si la reconozco cuando me encuentro con ella, y ahora mismo disfruto de una. Un poema hermoso y hondo, con esas imágenes tan tuyas, que abren la imaginación a la búsqueda del hilván que une un significado con otro y si no, en todo caso, te llegan a algún recoveco interno del corazón...
"como una prisa rota" hermosísima imagen para explicar la espera, o esa "ternura de paraguas"
Ojalá no avanzaras hacia las soledades.
Muy bonito, Paloma. Retumba el verso "y sigo sin saber qué es poesía". Tal vez sea eso que no se dice, pero que sentimos.
Besoss.
Cogió sus manos. Miro sus ojos y
los suyos se posaron en sus labios.
Acercando los suyos se bañaron
en saliva que brotaron de su lengua,
roja y limpia. Compartieron sus cuerpos
amantes cautivos, surtidos de agua manantial.
molina
Gracias por tus poemas que son para mi fuente de inspiración.
abrazos
Bello poema Paloma, siempre espero en el anden a que vuelvas con estás bellezas literarias tuyas amiga mía, recibe un gran y cariñoso abrazo
Poesía son estos versos que nos despierta la imaginación, y nos acaricia el alma con la finura que fueron ordenadas cada frase.
Recibe un gran abrazo.
¡Qué importa a qué llamamos poesía!
A mí me han parecido tus versos, hoy, un compendio de algo maravilloso y triste, algo a lo que yo llamo poesía.
Un paraguas boca arriba lleno de besos.
Nunca sabras lo que es poes'ia, querida Paloma, pero tienes el privilegio de vivir en ella.
Un inmenso bravo y mil besos. Te adoro.
Precioso, Paloma.
Poesía es ese ritmo interno, esas palabras que se deslizan como la seda sin necesidad de rima, ese asombro ante la vida y sus vaivenes... y muchas cosas más.
Tampoco yo sé qué es poesía, pero sí sé cuándo estoy ante ella, y tú la haces siempre.
Besazo, poeta.
Todo es poesía, hasta tu nombre.
Siempre marcha usted con esa ternura de paraguas...
me sumo a lo que tan acertada dice Soco, tu vives en ella y nos envuelves SIEMPRE.
llámalo X ;)
besicos montones
ejem que digo yoo que para cuando el próximo recital??? que el Viernes fue especial
lo que se perdieron los que no vinieron ( he dicho que fui? )
Tal vez... poesía sea... lo que has hecho tú aquí, Paloma? Yo creo que sí.
Destaco un verso:
"adopto una ternura de paraguas"
Abrazos
La poesía no existe,
tan sólo vive.
Un saludo.
Simplemente maravilloso, Paloma, no puedo usar otro adjetivo. Esto es poesìa, de esa buena de verdad. Gracias, gracias, gracias.
Un abrazo estremecido y mil besos agradecidos,
Leo
Trenes que se duelen,
un pensamiento quiza
en forma de suspiro,
tristeza anclada en un anden...
Sin saber que es poesia,
te empenas en seguir haciendola
desde el momento en que escribes
letra y cauce para que avancen
la sangre, el dolor, el frio...
una espera inutil
y esa "ternura de paraguas"
!que metafora tan preciosa!
Afectuosamente,
un admirador que te sigue de continuo,
Jorge
Uno de mis favoritos. "con frío de cordones desatadas", "sigo sin saber qué es poesía", "adopto una ternura de paraguas". Todo él es genial, así que mejor me abstengo de reproducir todo el poema.
Muy bonito.
Gracias.
Tal vez la poesía sea ese soplo incierto y devastador que necesita ser nombrado para no desvanecerse. Nadie como tú para hacerlo de forma tan bella.
Un besazo.
Elvira Daudet
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